Читать книгу Новый сорт ивняка. Среди роз - Елена Збаражская - Страница 20

Голый вечер, молчаливый Будда,

рваная свобода на ветру,

я своё накалываю слово

на неразговорчивую тьму.

Глина небосиняя твердеет,

трын-трава в обёртке тишины,

смерть моя бессмертная мертвеет:

у неё тепло моё горит.

Человечьи гнёзда расставаний:

чувства улетают не на юг,

мир греховных чар недосягаем,

если у любви украден Ом.

Время разложило нас на леммы,

залатало в склеенные дни.

Я впадаю в медленную спячку

на изломе зыбкой пустоты…