Читать книгу Покров - Елизавета Хлызова - Страница 3

– Хот-дог с корейской морковкой, пожалуйста.

– Кетчуп, майонез?

– Да. И то, и то, – ответила я и протянула свернутую в два раза сторублевую купюру.

Была осень. Тёплая, чистая, с сухими листьями и низким ласковым солнышком. Такая, которая обычно убегает из больших городов от вечно спешащих людей, неуспевающих насладиться её красотой. Она прячется здесь, среди гор и двухэтажных зданий, чтобы смешаться с запахами поездов, скошенной травы и жареного мяса из выкрашенного в красный цвет ларька фастфуда.

И пока его владелец, высокий мужчина восточной наружности, готовил мне калорийную бомбу, я смотрела в телефон, улыбаясь одними глазами, и быстро-быстро перебирала пальцами по сенсорной клавиатуре.

– Готово, – крикнул он.

– Спасибо!

Следующие полчаса я шла, размахивая прозрачным полиэтиленовым пакетом с хот-догом, то спускаясь, то поднимаясь в горку, и пинала ботинком небольшой камешек, увлекая его за собой всё дальше из города. Зачем? Я думала, если он не доберётся вместе со мной до назначения, то обязательно случится какая-нибудь беда.

Дойдя до больших зелёных железных ворот с очень живописной коррозией в правом нижнем углу, я ненадолго остановилась, бросив на себя взгляд в стеклянный экран телефона, перешагнула через лежащие перед входом доски и нажала на кнопку радиоприёмника.

– Тебя было слышно ещё в начале улицы, – сказала я.

Он повернулся ко мне и ответил:

– Может, я таким образом привлекаю к себе внимание.

– Да неужели! И чьё же?

– Как чьё? – спросил он, подошёл ко мне, обнял за талию и посмотрел в глаза, – твоё, конечно!

Я улыбнулась, и он поцеловал меня.

– Привет, Алиса.

– Привет! Принесла тебе еды, – сказала я и протянула ему пакет с хот-догом.

Все называли его Белым. Почему? Причиной этому могла стать его фамилия или белый мотоцикл с небольшой серебряной снежинкой, на котором он ездил уже много лет. А может быть, он никогда не боролся с трудностями и при любых обстоятельствах поднимал белый флаг. Хотя последнее едва ли могло стать причиной. Но то, что в трудный для нас обоих момент он сдастся и исчезнет из моей жизни, не позволяет мне упустить шанс упрекнуть его в слабости, пусть и таким подлым образом.

Для меня он был Игорем, потому что я считала комичным называть его по кличке. Он целыми днями проводил здесь, в стареньком, пыльном гараже, препарируя свой мотоцикл, и только к вечеру выезжал на улицу, чтобы забрать меня из дома.

В тот день у меня был выходной, и я решила сама прогуляться до его гаража, который находился на краю нашего города и буквально нависал над обрывом, грозясь через пару лет провалиться в текущую внизу речку.

Игорь учил меня водить мотоцикл. Помню, как он взял мою правую руку и сказал:

– Вот здесь тормоз. Это большая красная кнопка – зажигание, маленькая – стартер. Вставляешь ключ, поворачиваешь, эту штуку переводишь вниз и затем жмёшь сюда.

Я почувствовала, как он выжимает сцепление, и меня начинает вдавливать в его тело. Мы медленно ехали по дороге, справа от нас тянулись бесконечные улицы гаражей, а слева открывался устрашающий вид на ущелье, горы и реку. Я старалась не смотреть в ту сторону.

– Нужно ехать быстрее, Алиса, иначе мы с тобой теряем равновесие, – сказал Игорь.

– Да, хорошо, – я надавила на газ, после чего он переключил передачу.

– Давай ещё, Алиса.

Пейзаж стал размываться, голова – кружиться, а номера гаражей – мелькать так быстро, что я уже не успевала их различать.

– Стой, стой, стой! – закричала я.

– Так тормози!

Я надавила на рычаг.

– Больше не поеду, тут очень страшно.

Игорь рассмеялся и повернул мою голову к себе:

– Прости, родная. С тобой всё в порядке?

– Да.

– Хорошо. Давай тогда тут немного посидим, вид просто потрясающий.

Я спрыгнула с мотоцикла, села на какой-то камень и посмотрела вокруг. Вид как вид.

Игорь открыл крохотный багажник и достал оттуда фотоаппарат. Он всегда брал его с собой, чтобы снимать всякую ерунду: то часть ржавого бака, то мусорный пакет на дереве, то мою руку в своей руке. И пока он баловался с камерой, я равнодушно перебирала свои длинные волосы, думая о том, в какой цвет можно их покрасить.

Как я с ним познакомилась? Мы начали общаться в детском загородном лагере, когда я ещё не считала его человеком, достойным моего внимания. Я тогда была слишком погружённой в свой собственный мир, а он – в переживания по моей подруге Дарине.

Вечерами в лагере все любили сидеть на больших ступенях жилого корпуса. И в тот момент, когда я заканчивала читать сто восемнадцатую страницу книжки про маленького принца, когда Света делала сорок седьмой узелок своей сиренево-розовой фенечки и когда Вова палкой расчленял, наверное, уже третьего червя, ко мне подошёл Игорь и спросил, есть ли парень у моей подруги.

Я знала Игоря давно, мы жили с ним в одном городе, но лично не были знакомы. И вообще, он мне никогда не нравился, потому что я видела в нём тупого парня, вроде тех, кто всегда ходит с друзьями, носит чёрную кожаную куртку и прячет бейсбольную биту в багажнике. Я же росла совершенно в другом мире, изолированном и придуманном мною долгими бессонными ночами. И до встречи с ним я была уверена, что эта серая реальность меня ничем не может радовать. Но за всей его брутальностью скрывался душевный человек, способный, казалось, успокоить диких, экзотических тараканов в моей голове.

Влюбилась я в него намного позже нашей поездки в лагерь. Однажды я переходила дорогу, а он проезжал мимо на своём мотоцикле. «Алиска, привет!» – крикнул он и помахал мне рукой в кожаной перчатке с обрезанными пальцами.

Я улыбнулась ему в ответ и с ужасом ощутила внутри непонятно откуда взявшееся волнение. Он остановился возле меня и предложил подвезти, и я согласилась, ещё не подозревая о том, что все истории про мотоциклистов заканчиваются одинаково. С того момента и по сей день при звуке приближающегося байка моё сердце начинает биться с такой же частотой, с какой вал в его движке совершал свой оборот. И я с волнением смотрю на дорогу, в надежде увидеть его старенький белый мотоцикл.

Мы ездили в лес на пикник, купались в реке и кормили рыб хлебом. Нам были доступны все виды деревенских развлечений. Разве что мы не доили коров, не занимались любовью на сеновале и не копали в сентябре картошку.

Всем вокруг Игорь казался крутым, немного наглым и уверенным в себе человеком, но на самом деле он был добрым и слишком скромным. Мне с ним было тяжело, потому что я сама такая, и наши отношения развивались крайне медленно. Хотя именно это позволило нам так долго быть вместе. А вместе мы хотели быть постоянно, потому что ещё не умели влюбляться по-взрослому. Мне кажется, я до сих пор не умею.

Мы просидели на том камне около десяти минут, а потом я спросила:

– Игорь, а мы закрыли гараж?

– Блин! – закричал он. – Точно, погнали.

Он сел за руль, и мы поехали обратно. У ворот кто-то стоял, облокотившись на свой мотоцикл, и явно ждал нас.

– Белый! Ну наконец-то! А я уже хотел украсть у тебя что-нибудь ценное, – сказал тощий парень с выбритым с одной стороны виском.

– Привет, мажор, – ответил Игорь и пожал ему руку. – Прости, но самое ценное я взял с собой.

– Надеюсь, ты про девушку, а не про свой металлолом, – сказал парень, как-то подозрительно смотря мне в глаза.

– А то, – усмехнулся Игорь и приобнял меня за плечо.

– Ладно, не буду вам мешать. Начало в субботу ровно в десять, ты в деле?

– А кто будет?

– Будут все!

– Я не участвую, но мы с Алиской пригоним.

– Очкуешь?

Игорь промолчал.

– Ладно. Тогда увидимся, – парень ещё раз пожал ему руку и протянул её мне. – Леди?

Я рассмеялась и ответила рукопожатием, на несколько секунд задержав свою руку в его руке. Он улыбнулся, надел шлем и уехал.

– Клоун, – проворчал Игорь.

– Кто это? – наигранно равнодушно спросила я.

– Это Кирилл, – сказал он, падая на старенький диван, – мой друг. Помнишь, я тебе про него рассказывал?

– Помню, конечно! Он вернулся? Насовсем?

– Вроде как насовсем. Его родители не смогли вести дела на расстоянии.

– А кто его родители?

– Не знаю, Алиса, иди лучше ко мне, – он взял меня за талию и потянул на диван.

Я поддалась, но забыть про этого парня так и не смогла.

На следующий день Кирилл снова приехал к нам в гараж. Мы пили чай, слушали музыку, сжигали всякий хлам в большом железном баке и просто болтали.

– Так ты, говоришь, художница? – спрашивал меня Кирилл.

– Ну, не художница. Просто люблю рисовать.

– Ой, а нарисуй мой байк?

– Не знаю… Я никогда не рисовала мотоциклы. Мне кажется, у меня не получится.