Читать книгу Арфа серафима - Елизавета Иванникова - Страница 11

Ах, птичка Божья, хлебный мякиш,

Кроша рассыпчатую трель,

О чем, с луной сливаясь, плачешь,

Качая ветки колыбель?

О том лишь степь да солнце знают

В донском обветренном краю,

Когда в свистульку обжигают

Простую песенку твою.

В тех трелях слиты воедино

И горько тлеют на устах

Могильная сухая глина

И звездный запредельный прах.

Перед окошком в сад раскрытым

Из душной спаленки своей

Манил Анету луч пролитый

И звал куда-то соловей.

Отвергнув облачность подушек,

Просила, усмиряя плоть:

«Открой же мне мою же душу,

Будь милостив ко мне, Господь!»

Не ведая духовной лени,

Слепому не подвластна злу,

Всю ночь стояла на коленях

И засыпала на полу.

Ей были не милы наряды,

Надежды радостных сестриц,

И полные намеков взгляды,

И зов заманчивых столиц.

За этой редкой силой духа,

Которую в других не знал,

Домашним доверяя слухам,

Отец тревожно наблюдал.

Он заневестившихся дочек

Стал вывозить в блестящий свет.

«Душа моя того ли хочет?» –

Спросила и решила: «Нет!»

Начитана, собой прекрасна,

Сильна в искусстве и стихах…

Но мудрый батюшка напрасно

Вел разговор о женихах.

Отцовская всесильна милость –

Коль жизнь семьей не хороша,

Берёзкой бы – не оступилась

Над яром – светлая душа.

Отринув мира притяженье,

Пускай парит над суетой,

Коль приготовлена к служенью

Незамутненной чистотой.