Читать книгу Más rojo bajo el sol - Elsa Cross - Страница 8

Bistró

Humildes honores rinden,

siervos del dios.

La risa ebria trastoca el oído,

la hora se incendia de racimos,

febriles equinoccios.

Leve arpegio desmaya en el teclado.

Bebedores de ajenjo

trituran una frase a media voz,

—así amantes esquivos.

Alto en el friso reaparece.

Cortejo fugaz

su paso reverencia.