Читать книгу Избранное. Том 5 - Эльвира Кунакулова - Страница 8

На тертом палисандре грифа

Орнаментом заветных грёз,

Несутся вихрем пальцы лихо

В симфонии избитых проз.

Взлетая, тая в промежутках,

Под метроном седых полей,

Им времени уж мало в сутках,

Стерпеть чтоб крылья журавлей.

Да только пляшут в кровь сбивая,

И брызгами летит на гриф

Такая громкая… немая,

Мелодия биенья их…

Посреди выросших просторов

Напевных фраз заветных грёз,

Мелодия поникших взоров,

Мне опостылых черствых проз.