Читать книгу Мозаика - Эльза Попова - Страница 30

Шел коробейник по дворам.

Товар ссудил ему купец.

Не очень дорого-то брал,

Да распродался наконец.

Был оборотлив и сметлив.

Знал, чем прельстить. Покупщиц – рой.

Платки, помада, серьги, плис.

Торги у воза – вразнобой.

Последней Осень подошла.

Осталась в коробчонке брошь.

Барышник прям в своих словах:

– За эту медь не дам и грош,

Ты бабьелетнею порой

По сёлам, ярмаркам пойди —

Нигде офени не найдешь

На золотые медяки…

– Все, чем владеем, – тлен один,

Он растворится долгим сном.

Лишь то, что в сердце сохраним,

С собою в зиму заберем.

Ответив, Осень побрела.

Услышан оклик вслед: – Постой!

А брошь на память бы взяла…

Долг через год отдашь… листвой.