Читать книгу Прожитая осень. Стихи - Эмиль Мамедов - Страница 9

Ухожу, не зная путь конечный,

на плечо накинув легкий плащ.

Наплевав на дождь и ветер встречный,

мартовский нежданно долгий плач.

Ухожу. Дороги, переулки.

Гул машин, озябший шёпот вслед.

И под ноги мне летят окурки

от истлевших чьих-то сигарет.

Ухожу. А мой маршрут – удача.

Мой маяк – случайный блик в окне.

Цели нет. Цель ничего не значит.

Просто я решил. Так надо мне.