Читать книгу Стихотворения - Эмиль Верхарн - Страница 6

Одинокое, –

Лето ль баюкает, треплют ли зимы,

Иней ли ствол серебрит, иль зеленеет листва,

Вечно – сквозь долгие дни гнева и нежности –

Оно налагает свое бытие на равнины.

Сотни и сотни лет видеть всё те же поля,

Те же пашни и те же посевы.

Ныне умершие очи –

Очи отдаленнейших предков

Видели,

Как петля за петлей заплеталась кольчуга

Крепкой коры и сильные ветви,

Мирно и мощно царило оно над работами дня,

Ложе из мха в косматых ногах раскрывая

В полдень усталым жнецам,

И сладок был сумрак его

Детям, любившимся здесь –

Некогда.

Ранним утром по нем в деревнях

Определяют погоду:

Оно причастно тайнам клубящихся туч

И солнц, на заре замутненных.

Оно – образ былого на страже осиротелых полей,

Но как бы глубоко проедена плоть ни была его

Памятью, –

Только январь склоняться начнет

И соки в старом стволе забурлят, –

Всеми ветвями своими и завязью почек –

Руки и губы его! –

Оно, напрягаясь в едином порыве, кидает свой крик

В будущее…

Нитями вешних лучей и дождей закрепляет

Нежные ткани листов, напрягает узлы,

Ветви свои расправляет,

Выше к небу подымает чело,

Так далеко простирает жадные корни,

Что истощает болото и пашни соседние,

И порой

Вдруг остановится-само пораженное

Яростью этой работы немой и глубокой.

Но чтоб расцвесть и царить во всей полноте

своей силы,

Выдержать сколько борьбы приходилось зимою:

Ветра ножи, проникавшие в тело,

Толчки ураганов и бешенство бури,

Иней, как острый напильник,

Ненависть дробного града и снежной метели,

Мертвый мороз, проникавший

Белым зубом до самых глубинных волокон, –

Всё было вязким страданьем и болью звенящей.

Но оно никогда и ни разу

Не отказалось от воли к расцвету,

Более полному, более пышному

Каждой новой весною.

В октябре, когда золото блещет в листве его,

Часто шаги мои, тяжко-усталые,

Но всё же широкие, я направлял в богомолье

К этому дереву, пронзенному ветром и осенью.

Как исполинский костер листьев и пламени,

Оно подымалось спокойно в синее небо –

Всё напоенное миллионами душ,

Певших в дуплистых ветвях.

Шел я к нему с глазами, повитыми светом,

Трогал руками его и чувствовал ясно,

Как движутся корни его под землей –

Нечеловечески мощным движеньем.

Я грубою грудью своей к стволу приникал

С такою любовью и страстью,

Что строем глубоким его и целостной мощью

Сам проникался до самого сердца.

Смешан и слит с глубокой и полною жизнью,

Я прилеплялся к нему, как ветвь средь ветвей,

Глубже любя эту землю, леса и ручьи –

Это великое голое поле с клубящимся небом.

Жребий не страшен, и руки

Жаждут пространство обнять,

Мускулы тело легчат,

И кричал я: «Сила – свята!

Надо, чтоб сам человек метил печатью ее

Дерзкие планы свои – грубо и страстно.

Рая ключарница – ей право выламывать двери».

Ствол узлистый без памяти я целовал…

Когда же вечер спускался с небес,

Я терялся в мертвых полях,

Шел неизвестно куда, прямо вперед, пред собой,

С криком, бьющим со дна сумасшедшего сердца.