Читать книгу И блеснёт в тебе небо. Репортажи из самого сердца - Эрлинде - Страница 19

Кажется, осталось мне совсем немного,

Вот дойду – и отдых разрешу себе, —

Но опять, как в сказке, делится дорога:

Потеряешь что-то на любой тропе.

Ну, какую ж выбрать? Может, между ними,

По колючим стеблям полевых цветов,

Еле слышно чьё-то повторяя имя,

Еле различая чей-то дальний зов,

Смутно вспоминая ноющую строчку

Про осенний листик, мёрзнущий в снегу:

Он лежал там долго ярко-жёлтой точкой

И на всех прохожих нагонял тоску.

Что за листик, чей он? Ах, почём я знаю!

Тот, у Пастернака, был совсем другой:

Он летал, метался, осень проклиная,

И о чьи-то двери бился головой.