Читать книгу Эрин. Пересекая бездну - Ева Ворон - Страница 6

Особняк Сорэ, Союз Лесов.

Приходила в себя медленно, исступлённо. Пару раз я слышала какие-то звуки, голоса, видела пятна. Теперь сознание не спешило вернуться во тьму. Сначала перед глазами сфокусировался голубой потолок с разводами. Разводы стали чётче и сложились в облака. Показалось, что я лежу на улице под открытым небом. Потом заметила блики. Выходит, от неба меня отделял стеклянный потолок. Реальность ещё немного прояснилась, почувствовала, что лежу на кровати. Точнее, на кушетке. Из меня торчали какие-то иглы с капсулами на конце. Над головой что-то пшикнуло. Я вдохнула распылённую водную взвесь. Брызги осели на языке чем-то приторно-сладким и одновременно горьким. Гадость!

Можно было сделать однозначный вывод: я неизвестно где, но точно на больничной койке. Палата уровнем не просто премиум, а настоящий люкс. Кроме моей, ещё три кушетки, но пустые. Прямо посередине помещения протекал ручей, который приятно журчал, а его берега были красиво выложены камнем.

Напротив меня возвышалась стена из стекла. Так что я видела очень красивый лес, залитый солнцем. Деревья и кустарники подставляли свои листья и иголки под золотистые лучи, переливались всеми оттенками прозрачных изумрудов и хризолитов. Прятали среди ветвей гроздья лиловых цветов. Красиво, очень. Саму палату тоже наполняли растения. Кусты в кадках с крупными розовыми и жёлтыми цветами. Нечто, похожее на пальмы, с широкими листьями. Под такими вполне можно спрятаться от дождя.

Вдоль ручья стояло несколько маленьких чаш. В чашах потрескивали язычки пламени. Из мебели нашлись резные тумбочки из золотистого дерева. Прямо над центром ручья возвышался огромный каменный стол овальной формы. Ещё рядом с моей кушеткой стоял простой, но очень надёжный на вид стул.

Я напряглась и смогла чуть повернуть голову вправо, чтобы разглядеть другую часть палаты. Там была стена, как в пещере. Неровная, шершавая. По ней тонкими струйками сочилась вода, наполняя ручей. Там же уместился ещё один стол. На этот раз деревянный, со множеством колб, бумаг, каких-то приборов. Стена слева, ближе ко мне и ко входу, скрывалась под толстым слоем мха.

Я была во многих клиниках, в том числе в очень дорогих. Но таких палат, больше похожих на оранжереи, чем на лечебницы, не видела. Кто бы ни создал это, у него есть вкус. Но даже вся эта красота не избавляла меня от желания выбраться отсюда поскорее. Ненавижу больницы. Даже самые комфортные! Я споткнулась на этой мысли: «я ненавижу больницы». Кто я?

Сознание затопили воспоминания, голову сдавило тисками. Лос-Анджелес, выстрел. Меня убили, а потом… потом. Древо, корни, светящиеся огни душ. «Ты нужна там». И меня унесло куда-то. Потом лес, мальчишка. Стрела. Точно! Я подставилась под стрелу, как только представился шанс на… На что я надеялась? Вернуться туда, к корням? И что? Высказать своё недовольство, пожаловаться? Какое дело Вечности до моего протеста? Швырнули в воду, вот и плыви. Дура! Какая же я дура! Эх, Арина, Арина… тебе же уже всё сказали, повторять дважды не будут.

Я поняла только то, что меня переставили. Как вещь, которой рачительная хозяйка нашла более подходящее место на кухне. На своей очень большой кухне, где в котле варятся целые миры. Так почему бы не добавить маленькую перчинку туда, где она больше подходит по вкусу. Зачем что-то объяснять при этом?! Хозяйке ведь не приходит в голову отчитываться лимонной цедре, зачем ту кладут в пирог. Вот и со мной церемониться не пристало.

Что ж, новый план. Буду жить, раз сдохнуть никак не получается. Да и куда теперь умирать? Даже встретиться на том свете не с кем. Я же помню, я видела. Они ушли своей дорогой. Нет, я никого не виню. Просто…

Из глаз покатились слёзы, я стёрла их ладонью. Как смогла. Нет, не буду плакать! Не хочу. Что мне сказали? Что я нужна где-то там? Видимо, теперь «там» – это моё новое «здесь». Раз моя жизнь мне самой не нужна, пусть. Пусть послужит кому-нибудь, кому от неё больше проку. Может, если я выполню свою задачу в этом мире, меня наконец отпустят. Осталось для начала понять, где это самое «здесь»?

Мой поток пустых и невесёлых мыслей оборвал звук открываемой двери.

В палату зашёл чернобородый, чернобровый, кругленький дядька. Ростом он был мне примерно по шею. С моим метром семьдесят семь – это не такая уж редкость. Зелёный халат, похожий на китайский чаншань, придавал всему образу степенности. На груди переливалась эмблема с изображением раскрытой ладони и непонятным символом. Мужчина посмотрел на меня, потёр бороду.

– Хорошо, очень хорошо. Милая, ты меня понимаешь? – спросил дядька, ощупывая мою руку и глядя на иголочки с колбами.

– Да, – я хотела сказать, но получилось только просипеть.

– Прекрасно. Прекрасно. А это нам уже не нужно, правда, милая? – пропел басом дядька и ловким движением извлёк из меня пару игл с колбочками. Я даже пискнуть не успела. – И совсем не больно.

Брутальная версия Айболита, не меньше. В дверь тихо постучали и также тихо спросили разрешения войти.

– Входи, входи, – снова пропел бородач.

В комнату проскользнул юноша. Высокий, худой и немного нескладный, как все подростки. На вид лет шестнадцати. При этом он был очень красив. Тонкие острые черты лица, чуть курносый нос, выдающий любопытствующую натуру, губы со вздёрнутыми уголками. Длинные, прямые и светлые, как лён, волосы забраны в высокий хвост. Из-под косой чёлки почему-то виновато смотрели огромные голубые, как небо, глаза. Руки визитёр спрятал в карманы и носком ботинка отбивал нервную дробь. А ещё на голове торчали острые уши. Уши как-то даже не удивили. После того, что я видела в той Бездне, в ветвях Древа, это была ерунда, честное слово. Удивило то, что я узнала парня. Именно ему не повезло наткнуться на неудавшуюся самоубийцу.

Бедняга. Нельзя заражать своим безумием чужие жизни! Я поступила с ним эгоистично, совершенно по-скотски. Подставила, использовала. Знала, что выстрелит, и сделала своим орудием. Я корила себя, а юноша ждал, пока врач завершит свои манипуляции, видимо, боялся отвлечь.

Парень заметил, что тело на кушетке не просто лежит, а очень даже моргает и его рассматривает.

– Ой, тьера! Вы пришли в себя! – Юноша тут же оказался рядом, плюхнулся на стул и схватил меня за руку. – Я так рад! Спасибо!

Было видно, что ещё немного – и он расплачется. «Довольна?! До чего ребёнка довела, больная сука!» – обругала я себя.

Сбивчивый поток облегчения и напрасного чувства вины грозил меня потопить, но юношу оборвал врач.

– Не тормоши тьеру, не то утомится, ещё неделю не добудимся.

– Простите, – почему-то перешёл на шёпот юноша и шмыгнул носом.

– Это ты прости меня. Ты ни в чём не виноват, – постаралась я удержать ладонь паренька.

Слова прорывались из горла сипом и… неизвестным языком. Напевным и тугим, как натянутая струна. Это было странно, но казалось уместным, правильным и даже нужным.

Парень встрепенулся, совсем по-детски закусил губу. Мои слова всерьёз он не воспринял, скорее, как дежурное утешенье.

– Давайте, я воды принесу! – Не дожидаясь ответа, юноша быстро пересёк комнату. Раз – и он уже наливал в стакан воду из небольшого водопада на пещерной стене справа. Вернулся также мгновенно. Одна нога здесь, другая там – лучше и не скажешь. Вот скорость движения всё же заставила мои брови поползти вверх.

Вода помогла, голос стал намного послушнее. Бородатый дядька отошёл к деревянному столу и что-то смешивал в колбах. Парень мялся возле моей кушетки и разглядывал так же внимательно, как и я его минутой раньше.

– Как тебя зовут? – задала вопрос.

– Артиэль. Артиэль Сорэ, тьера.

– А я…– закашлялась и снова глотнула воды. Заодно передумала называть своё настоящее имя. Арина Вальковская-Роднина осталась там, на асфальте, в грязном переулке Лос-Анджелеса. Там ей самое место. Решила назвать свой псевдоним, по которому меня знали в мире моды и ювелирного дела.

– Я Эрин. Эрин Вальк. Можешь звать просто Эрин и на ты. Согласен?

Парень радостно закивал.

– Тогда можно я буду звать тебя Арт?

Мальчишка просиял, как начищенная монетка.

– Мне нравится! Звучит лучше, чем… – он не успел договорить.

– Тиль, тебе пора. А нам с тьерой Эрин есть чем заняться без тебя, – вернулся ко мне бородач. – Всё, тьера жива и идёт на поправку. Иди радуйся в другом месте.

Парень неохотно поплёлся к выходу. Тиль – вот как сокращают его имя. Нет, Арт звучит и правда лучше. А «тьера» – это, видимо, такое обращение, как наше «леди». Или вроде того. Сделала я себе мысленную пометку.

– Можно я ещё приду? – спросил он, стоя у входа.

– Только завтра. Тьера ещё слаба.

Я одними губами произнесла: «Буду ждать» и заговорщицки подмигнула. Арт также заговорщицки улыбнулся и скрылся из виду.

– Значит так, душенька. Слушать меня внимательно. Режим не нарушать, все рекомендации выполнять. Я тебя один раз с Грани вытащил, второй могу и не успеть.

Бородач грузно опустился на стул, вертя в крупных пальцах небольшой бутылёк.

– Зовут меня целитель Гарн.

Целитель. Не врач. Вот как тут называют тех, кто спасает жизни.

– Спасибо за… – начала я.

– Не перебивай. – слегка повысил он голос. – Рано ещё благодарить. Начнём сначала. Ты, милая, к нам ведь издалека, так?

Я напряглась. Что отвечать? Сказать правду? А вдруг за неё меня сдадут на опыты или запрут в каменном мешке, или ещё чего похуже. Врать? А что врать? Я только глаза открыла. Понятия не имею о том, где я, как тут всё устроено. Решила молчать.

– Молчишь? Хорошо, – целитель потёр бороду и сложил руки на животе. – Ответь мне на простой вопрос. Что такое Террон?

Целитель смотрел на меня испытующе, всем видом показывал, что он может тут и годик посидеть, подождать. Я прикинула, что в палате, кроме нас двоих, никого. Дверь закрыта. Очевидно, он кучу сил потратил на то, чтобы я выжила. Глупо после этого меня убивать. По крайней мере, сразу. Решила рискнуть.

– Террон – это титул, – с напускной уверенностью выдала я.

Он громогласно засмеялся, отчего борода смешно затряслась. Я криво улыбнулась.

– Ну почти, девонька. Это название нашего мира, – хитро прищурился Гарн.

Я сжалась, готовая в случае чего отбиваться. Даже нащупала под одеялом иголку с колбочкой, торчащую из живота. На всякий случай. Целитель отсмеялся, похлопал себя по ноге.

– Дитя Древа. Так у нас называют таких, как ты.

– И чем мне это грозит? – постаралась не выдать я напряжение голосом. Давалось нелегко, так как голова ещё побаливала, как и раны на теле.

– Здесь, в этом доме, ничем. Уверен, у тебя много вопросов. Но пока не время для них, – лицо его разгладилось и стало спокойным, как у буддийского монаха. – Просто знай, что ты в безопасности. Никто тебя не тронет. Я сразу понял, кто ты. Твоя аура располосована бороздами. Похоже на ожоги от корней. Эти следы – метка Древа. Аура восстановится со временем, и эта примета вскоре исчезнет. Только читал о таком, но узнал сразу, как увидел. Вы редкость. Я и мечтать не мог, что увижу такое чудо лично. Ты можешь рассказать о том, что видела?

Попыталась открыть рот и ответить, но не смогла. Язык будто прилип к нёбу. Поняла одно: никогда не смогу рассказать о том, что видела и чувствовала. Это только между мной и той бездной, в которой побывала. И больше никогда, никому, никаким способом. Видимо, что-то отразилось на моём лице.

– Я так и думал, – вздохнул целитель немного опечаленно. – Никто из Детей Древа не может говорить, что видел и что узнал. Стоило попытаться. А теперь о тебе. Твоё здоровье меня беспокоит. Прости за вопрос, но я должен знать. Ты была в тюрьме для магов?

Я уверена, что глаза мои округлились. Чего? В тюрьме для магов? Древо, Бездна, или как там тебя, куда ты меня отправило?

– Нет, конечно. Каких ещё магов? У нас нет магов. И магии нет.

Целитель взглянул на свой пузырёк, на меня, на пузырёк. Пришла его очередь удивляться. Кустистые брови подпрыгнули чуть не к пышным кудрям.

– Как нет? Но ты же есть. Жизнь есть! – всплеснул он руками.

– Я есть, жизнь есть. А магии нет.

Он снова взглянул на пузырёк, на меня. Даже потряс склянку. Я пораскинула мозгами и предположила, что пузырёк с жидкостью – что-то вроде местного детектора лжи.

– Хм… Какого цвета у тебя глаза? – напевно спросил целитель, не отрываясь от бутылька.

– Золотисто-желтые. Волосы светло-каштановые, – ответила с лёгкой улыбкой, с любопытством наблюдая, как жидкость из прозрачной превратилась в чёрную.

– Ничего не понимаю, – буркнул он в бороду.

Я поинтересовалась насчёт пузырька, целитель подтвердил мою теорию. Тогда спросила, что же его так беспокоит и откуда предположения про тюрьму?

– Меня беспокоит твой магический контур. Видишь ли, ты маг. Должна быть магом. Нет, не так, – потёр густые брови Гарн. – Ты точно им была. У тебя есть узел магпульса. Только он не бьётся, совсем. А магканалы иссушены. Даже искра, само зёрнышко жизни очень слабое. Всё настолько плохо, что твой организм вовсе не способен принимать целительские заклятья. Я бывший полевой лекарь. Не раз приходилось лечить раненых в условиях, когда магия недоступна. Ты очень медленно восстанавливаешься. Мне пришлось просто зашить твои раны и лечить зельями. Только их твоё тело способно принять. Буду искать способ восстановить твой магический контур, но тут многое зависит от тебя. Видел похожие повреждения только у заключённых самого строгого режима. И ещё у тех, кто сам себя сжигал в сражениях.

Он выжидательно посмотрел на меня. Но мне нечего было ответить. Я вообще мало что поняла из его объяснений. Только то, что он считает меня магом, которым я никогда не была. Да ещё и увечным. Единственное, с чем я могла согласиться, это со сжиганием себя. Если стремление к саморазрушению можно к этому причислить. Так и не дождавшись ответа, целитель Гарн продолжил:

– Ладно. Я сейчас поставлю новую порцию зелий. Среди них есть снотворное. Тебе нужно много отдыхать. Завтра утром я приду снова, и мы ещё поговорим. Тиль тоже прибежит, не сомневаюсь. Он все две седмицы тут крутился. Боялся, что ты умрёшь и он станет убийцей. Будь с ним поласковей.

– Я перед ним виновата, – призналась я.

Целитель серьёзно кивнул, соглашаясь с моим утверждением, и принялся ставить новые иголки. Больше мы не говорили. И так было слишком много впечатлений и информации. Я ставила в уме новые пометки и зарубки, а потом незаметно уплыла в сон.