Читать книгу Золотой застой - Евгений Белобородов - Страница 4

Осколок в небе, как неоновый,

Один льёт луч в ночную тьму.

Я на ветру, им коронованный,

Держу походную суму.

А в ней – листы бумаги белые…

И грусти нежной листопад…

Шаги пусть первые – несмелые —

Ещё кружатся невпопад…

Хочу к тебе, моя родимая,

О« богатырская страна,

В твои леса необозримые,

В луга зелёного вина;

В деревню, тихую, сибирскую,

К простому русскому лицу,

Где пташки пели б что российские

О райском тереме, к венцу.

Усевшись рядом на завалинке,

Я буду греться под лучом,

Смотреть, как чинит старец валенки,

Болтая о своём. О чём?

Он помнит дни сверкавшей юности:

Свободу – кровью омывал!

А я? – забуду юность скудости,

Что в чуждых далях пропивал.