Читать книгу Сиреневые сумерки - Евгений Черносвитов - Страница 13

«Поэту»

Тебе за сорок пять – другие жили меньше.

Поэтом называешь ты себя —

Скуля, гнусавя, лжешь, кропая верши —

Уж прожил жизнь поэтов – зря не зря.

Волос твоих лишилась голова, устало

И хищный ряд зубов уж поредел…

И твердость строк, как твердость рук, пропала —

Но зги не видно – где ее предел.

Тобой испорчен лес густой – бумаги.

Лес стройных сосен и невест-берез.

Тебе б одной хватило для отваги…

О, шелудивый, гнусный, не отважный пес!

Но весь ты не умрешь —, растраченный годами.

Дрожит рука, марая белый лист.

Что хочешь ты сказать, коверкая словами?..

Ты не поэт, прямой кишки ты глист!

9.Х.65