Читать книгу Мир моей Души - Евгений Евзельман - Страница 59

Меня не оставляет мысль одна:

Как, всё-таки, поэты одиноки.

Питаются иллюзиями сна,

Считая правдой собственные строки.

Всё кажется, впервые говорят

О красоте, о нежности и страсти…

И на кострах сознательно горят,

И сердце позволяют рвать на части.

Их участь – быть у жизни за бортом

И первыми класть голову на плаху.

Но, парадокс! Их чествуют потом

За рифму без упрёка, и без страха.