Читать книгу Стихотворения - Евгений Финадеев - Страница 2

Что значит быть актером и быть самим собой,

В то время как все роли нам розданы судьбой.

Что значит? Быть ли честным, иль искренним? Всего-то…

Но знаем мы все это всегда лишь за кого-то!

Открытым стать, вот то, что действительно проблема…

Себя мы ищем в дебрях и точно не в пробелах!

Сложней всего остаться с собой наедине,

Сложней себе признаться в проблемах не извне…

«Я пью вино разврата, и я корыстен в чувствах!»

Такого ведь не можем сказать мы почему-то?

Проста свобода мысли, и чувства ей в подмогу,

Себя поймем мы, в жизни преодолев тревогу…

Она, как злость и зависть, как ржавчина души,

Разъесть, увы, до веры, до истины спешит.

Я не стесняюсь боли и наготы, что есть,

Открыв себя для мира, спасаю свою честь.

Да, истина смиренна, а простота — глупа,

Я для кого-то Ангел, для жерновов — крупа.

Себя поймешь, когда уж с собой не дружен ты,

А это путь великий, надежды и мечты!!!

Седые тучи над столицей

Теребят бороды дождя,

А мне в такую ночь не спится,

Я в песне капель жду тебя.

На самом пекле летних будней

Ты прячешь свой чудесный лик,

Ищу тебя в проблесках молний,

Сижу, как с неводом старик…

А ты былинкой незаметной

Скользнешь, едва коснувшись губ,

И снова брызжет недр нетленных

Фонтан эмоций громче труб.

Утихнет дождь, разливший лужи,

Я вновь пойду искать тебя

Сквозь зной, грозу и снег, и стужу…

Без вдохновенья — нет меня!

Нет сна во мне, уже и утро скоро,

И боль немая вторит в голове

О том, что с Небесами трудно спорить,

О том, что одиноко этой ночью мне!

Калейдоскоп картинок жизни прошлой

Сменяет глупостей, ошибок череда,

А вот чего достиг, без лести пошлой,

Не скажете ли правду, господа?

Да, знаю, что достиг по сути мало,

А что имею? Так смешно сказать…

Две сотни строф да кружку с одеялом,

Ах да есть микрофон еще да съемная кровать!

Товарищей, коллег, знакомых море,

Друзей, по пальцам рук могу пересчитать,

Ах, что за пессимизм в ночном дозоре,

Я лучше улыбнусь и лягу спать.

А утром пусть улыбкой озарится

Судьбы моей простое полотно.

Ведь только верящий в любовь взмывает птицей,

А утро вечера мудрёней, все равно!

Мы разные, но этим мы и схожи.

Сплетаем нервов нити в рифмы слов.

Мы чувствуем всем телом, тонкой кожей,

А не скрываемся за прозою оков!

На стропах юности крылатой

Я опускаюсь подле лет,

Где свет и острый ум — глашатай,

Опричник всех моих побед.

Где стоны страсти взбелененной,

Где той отверженности плачь,

Когда, и трезв, и опьяненный,

Я сам судья и сам палач…

Все меньше нужд теперь и боли,

Все больше рацио хрипит,

Все больше хочется на волю,

Все меньше совесть-сука спит.

Вот зрелости готов образчик,

К столу прошу присесть друзей,

Судьбы моей в углу приказчик

Все пишет летописи дней…

Уж прожито жизней много и разных,

Для каждой компании истории есть…

Смешных, интересных, простых и опасных,

Но кто я в итоге? Гремучая смесь!

Простой жил мальчишка без буйных амбиций,

Желаний пестрящих большая душа…

Врачом быть, певцом и поэтом стремился,

Но лишь Мельпоменой сраженный дыша…

Нашел я так много, пусть все и не сразу,

Но понял в итоге судьбы глубину.

Дороги боится лишь верящий глазу,

Душе доверяющий — верит в судьбу.

Уж прожито жизней много и разных,

Но те, что не прожиты, ждут впереди.

Ролей, интригующих, ярких, прекрасных,

Пройти мне на сцене, мой Бог, помоги!