Читать книгу Когда уйду… - Евгений Меркулов - Страница 24

Я прощенье прошу у поэтов,

Чьи поэзы не чужды «газетов»,

Транспарантов, листовок, журналов,

И центральных рекламных каналов.

Чьи доходы считаются в РАО,

И кому мы орём хором «Браво!»,

И на тексты на чьи рады все мы

Пети песни, читати поэмы.

Нету Пушкина, я понимаю,

И Высоцкий, наверное, в Рае.

Нет, в Раю, вновь прошу я прощенье,

Есть проблемы, увы, с удареньем.

Ну а мы, от стихов ремеслуха,

Пишем текст не по нотам, по уху.

Мы в калашном ряду рыбья морда,

И для нас самый раз – три аккорда.

Ля-минор, ре да си и по новой,

Вот расклад для гитары дворовый.

Ну а ежели боем восьмёрка,

Можно авторам выкрикнуть «Горько!»

Ни при чём блатата и Таганка,

Вам шансонит Москва-хулиганка.

Вечерами в дворовых беседках

Наши песни звучали нередко.

Здесь от альфы любовь до омеги.

И ни джаза, ни рэпа, ни рэгги.

Нет намёка на флёр декаданса.

Лёгкий след городского романса.

Уж простите, что я в этом стиле

Говорю о степи, о ковыли.

КовылЕ, – да, я ведаю тему,

Но всегда с удареньем проблемы.

И поэмы писать о народе

Ноне как-то не принято, вроде.

Только я этих правил не знаю,

Сочиняю, как я понимаю.

Вновь прошу я прощенье у профи,

Только мне ваше мнение пофиг.

Уж как строки ложатся на сердце,

Никуда от их строя не деться.