Читать книгу По тоненькому лезвию ножа - Евгений Меркулов - Страница 18

По склону жизни снежным комом

Года летят.

Ничто не ново, всё знакомо

Сто лет назад.

Январский снег кружится плавно,

Как в айс-ревю.

Такой же вальс совсем недавно…

Да, дежавю.

Промозглым ветром вдруг подуло.

Февраль… опять!

А мне от скуки сводит скулы

И тянет спать.

Промчит весна, как скорый поезд,

Пойди, поймай!

Лишь только год добавит в возраст

Привычно май.

Июнь, июль… в часах песочных

Гора песка.

Я это видел, помню точно.

И вновь тоска.

А за июлем будет август,

Цепной процесс…

Как говорил когда-то Фауст:

– Мне скучно, бес!

Вернул сентябрь сезон осенний

И дождь с утра.

Какое ж, к чёрту, настроенье?!

Опять хандра.

Пришел октябрь, раскрасив листья,

Что твой павлин.

А в голове всё те же мысли,

Всё тот же сплин.

Ещё два месяца дремоты,

Зевотных мук,

И Новый Год стучит в ворота —

Знакомый стук.

Он к нам примчался в вихре снежном

Под бубенцы.

Такой же «новый», как и прежний,

Как близнецы.

И память о минувшем годе —

Лишь боль в висках.

Снежинки в вальсе хороводят,

Январь, тоска.