Читать книгу Когда мне 64 - Евгений Меркулов - Страница 13

Называете «поэт»? Ну, ей-богу,

У меня вон даже почерк корявый.

Я в стихах – полнейший ноль, я ж не Гоголь

Или этот, эфиоп кучерявый.

В жизни рифмой не связал ни куплета,

Разве только выходило случайно.

Ну а разные сонеты-шманеты…

Для меня сие – великая тайна.

Я поэму написал? Очень странно!

Не одну? Держите, лопну от смеха.

Нет, один из нас наверное пьяный.

Даже точно знаю – кто! Вот, потеха.

Занимал когда-то первое место?

Напечатан был в каком-то журнале?

Уж не знаю, что сказать, если честно.

С кем-то спутали, поди? Не признали?

Всё, достаточно с меня Ваших басен!

А не то, дружище, рожу начищу.

Что такое? Это – стих?! Нифигасе!

Да таких я выдам на день хоть тыщу.

Вы куда пошли? Вертайтесь обратно!

Обозначилась тут тема базара.

Значит я – поэт. Теперь всё понятно.

Ну, и как же там насчёт гонорара?