Читать книгу Брошенная спичка. Ироническая философия в стихах - Евгений Вермут - Страница 21

Мне кто-то у виска

Покручивает пальцем,

А у меня тоска.

Сочувствую страдальцу.

Не страшен его сглаз,

Он сам в сплошной проблеме,

Ведь кто больной из нас

Рассудит только время.

Есть истина одна

В одной духовной нише:

Не зря стоит стена,

Пока на месте крыша.

Но, если вдруг она

Поедет ненароком,

Причина здесь одна —

Ваш дом вам вышел боком.

Наш мир – больничный двор:

Кто лечится, кто лечит.

Для мыслей есть простор

И темы есть при встрече.

И как ты не кричи,

Что сбрендила природа —

Одним нужны врачи,

Другим нужны доходы.

Сломать кому-то нос

Наверное, не сложно

Но этот симбиоз

Разрушить невозможно.

Пусть бьет судьба под дых,

Уверен шизофреник —

Есть хвори для больных

И нет врачей без денег.

Услышал как-то лесть:

– У вас ума палата!

Палатой номер шесть

Звалась она когда-то.

Я сразу не постиг

Секрет его сарказма,

Лелея долго миг

Душевного оргазма.

Палата номер шесть…, —

Осмысливал я строго, —

Уже шестая есть.

Не знал, что нас так много.

Ну, значит, все путем.

Мы – избранные люди.

Напишем, наплетем

И мир счастливым будет.

Уйдет навек тоска,

Забудем про страдальцев,

Как долго б у виска

Нам не крутили пальцем.

И сколько в след плевать

Нам смели бы при этом,

Мы будем воспевать

Любовь, цветы и лето.