Читать книгу Жизнь, как она есть. Ироническая философия в стихах - Евгений Вермут - Страница 23

Для кого-то счастье – это ноги,

Для кого-то – деньги и жена,

Для кого-то благо – вера в Бога,

Ну, а я мишенью рождена.

Я – мишень, в которую стреляют,

Только пули знаться не хотят,

Мало им, что мимо пролетают,

Так еще презрительно свистят.

Что уж я с собой ни вытворяла,

Даже подрисовывала круг,

Но Судьба, как видно, выбирала

Более удачливых подруг.

Снова чье-то счастье проскочило,

Легкой дымкой свой отметив путь,

И сухим горохом застрочило,

Веером, ложась в чужую грудь.

Все равно с мечтой я не рассталась,

Хоть все чаще думаю о том,

Почему мне пули не досталось,

А соседка стала «решетом».

Вот, опять одну из них задело

Далеко за мною, позади,

И стыдливо «яблочко» зардело

В центре разукрашенной груди.

Для меня нет дырочки дороже,

Ведь не зря мой дом – огромный тир.

Пусть жестока жизнь моя и все же

Это мой «трассирующий» мир.

Всех подруг давно изрешетили,

Мне до них, конечно, далеко.

Пуль своих они не упустили,

А мои умчались в «молоко»…