Читать книгу Лирика - Евгения Коптелова - Страница 58

Ты приклеился ко мне,

Будто бинт к кровавой ране.

Наяву или во сне —

По-любому больно станет.

Отодрать не сможешь ты,

Не смогу ни я, ни доктор…

Кто повязывал бинты?

Кто повязку снимет кротко?