Читать книгу Слова (сборник) - Евгения Онегина - Страница 26

февраль. дефицит эндорфинов

скулит у дверей наглецом.

я жадно пью из графина —

вода отдает свинцом.

и я выбираю жажду.

не важно, чего и где.

а то, что действительно важно,

уже никуда не деть.

я думала сесть на прозак

и снова начать курить,

но россказни о колесах

скучны, что ни говори.

я думала, как художник,

бравурно бухать портвейн,

но запах, отеки кожи,

туманности в голове.

страшнее быть обреченной:

случайно встречать его,

в расширенных слишком черных

себя выдавать – и вот

глушить изнутри удары

от сотен колоколов,

увидев зеленых пару

среди проходных голов.

и влажные прятать пальцы,

стирать о штанины брюк,

скрываться и шифроваться,

придумывать новый трюк,

выдерживать покерфейсы,

играть в эфемерный стиль…

кровь из носу, хоть убейся,

на ватных ногах – приди.

иначе никак. иначе —

ночь корчиться в простынях:

«да был бы хоть повод значим»,

«такое не для меня!»

гуманнее был бы прозак,

прописанный у врача.

стихи убивают прозу,

поэт – вместо палача.

тем ближе к нему, чем дальше.

уж лучше бы алкоголь.

мой сказочный звездный мальчик,

моя заводная боль.