Читать книгу Слова (сборник) - Евгения Онегина - Страница 8

иногда я тебя ненавижу всей кровью и жилами:

я вскипаю, как позавчерашний сбежавший глинтвейн.

и твоя эта дружба, и смех представляются лживыми.

я тебя колесую, на дыбе рву и хороню в голове.

я пылаю костром. я срываюсь. ревную, как гончая.

я конечно же вру, что не знаю, кого и к кому.

имитирую легкость. но помню, что ты с ним кончила

ровно три – ненавижу – раза. а я во тьму

все шептала стихи (мне в ту ночь они были молитвами),

я пыталась уснуть, ненавидела тонкие стены,

я старалась потише, чтоб вы не услышали, всхлипывать.

я не знала, что нужно в таких ситуациях делать.

ты же в курсе, что он мое невозмож но нежное:

только с ним я могла воевать без меча и забрала.

ты хлестала меня по щекам и почти что вешалась

в тот жестокий февраль, когда я без него умирала.

а теперь я смотрю на тебя иронично-холодно.

ты не любишь его – ты проходишь мою дорогу.

я тогда, год назад, записалась даже к психологу.

мы похожи, как оригинал и подделка Ван Гога.

я злорадно смеюсь изнутри, подавляя жалость.

ты бросаешься, ловишь жесты его, как болонка.

ну конечно, давай, дерзай, хорошо разбежалась!

он не станет отцом – никогда – твоего ребенка.

ты звони – он ответит, пиши – и он даже початится,

но не будет ворчать, что ты переборщила с солью.

потому что нельзя создавать свое мелкое счастьице

на чужих разоренных мечтах и огромной боли.