Читать книгу Что несёт ветер - Евгения Зольцман - Страница 3

март

выпал туманом за окном

на остановках

в ожидании счастливого пути

скучают розы и клары

без кораллов и шипов

но с сюрпризами для самих себя

и обидами, переданными по наследству

бабушками и мамами

Галочки на полях

уже обозначились в небе

первыми весенними дополнениями к тоске,

и отдаёт болезненным гулом

в районе среднего уха

серебряный колокольчик в детской руке.

Мысли расползаются,

как рубашка,

шитая гнилыми белыми нитками,

и от крепости нервов,

что корчатся в стальном кулаке,

перехожу к крепким напиткам.

Март.

И, кажется,

радоваться бы.

Скидывать сапоги,

и в кедах – по лужам.

Возвращаться домой к обеду

и отсыпаться до ужина.

Или, тонким льдом

надрывая вены,

дополнить статистику

психдиспансера

и недели на две,

а лучше на месяц,

привычно

спрятаться в панцирь.

Натянуть броню

из обид и непонимания,

ты ведь думаешь это лучше,

чем без малого в тридцать лет

оголтело носиться по лужам.

Я не знаю,

в какой тональности звучит твой город,

и вряд ли это важно,

когда под прорывом летнего неба

дождь

тянет мутные нити к земле,

[Я раньше думала, что они серебряные.]

когда на смену острому слуху

приходит

прежняя дальнозоркость,

расцвечивающая семь цветов радуги

миллионным спектром

над горизонтом.

Отбиваю

пальцами дробь

в ожидании капель на плечи.

Ветер

сбивчиво шепчет о жажде осени,

читающейся в лица прохожих

и тысячами насекомых разбегающейся по коже.

А я улыбаюсь

и знаю точно:

прорыв неизбежен —

в небесной сантехнике вот-вот появится брешь.

Разговариваю с пылью —

ну где ещё найти собеседника легче

и въедливее.

В духоте многоэтажек

я давно научилась воспринимать пятницы,

как среды,

где в нереальности происходящего

тает моя тюрьма.

Я ждала в объятия зиму, но в ноябре

На пороге лето

с ароматом «Клима».

Прячусь.

Ветер уже погнал собак

по следу ускользающего августа,

но всё также жарко.

Время тянется,

будто из-под хлыста,

неизменно шаркая отёкшими стопами по лунным фазам,

и снова отделывается пространными фразами,

что так было из века в век,

а может, тысячелетиями,

что об этом писали в каких-то рунах…

А я смотрю из укрытия на закат,

где всё также лопаются

метеозонды, запущенные накануне.

Закрываю глаза на простыне,

Марс навис второй Луною,

шебуршат чердачные мыши,

будто к небу тоннели роют.

Расплескался дорогой млечной

хор сомнамбул – все где-то было,

и насаживает сентябрь

хладнокровно меня на вилы.

Мел весенний лежит кракелюром

на растрескавшемся асфальте.

Мне бы только понять код

от последней кварты.

Лужи,

как тысячи знакомых лиц,

трансформируются под колёсами и порывами ветра.

Разрываясь от сильных волнений капли летят к свету фар,

Принимающих ещё одну разбитую душу.