Читать книгу ПМЖ - Феликс Чечик - Страница 39

Что там колышется на ветру?

Облако ли? Тростник?

К мысли, что я непременно умру,

я, как ни странно, привык.

Так себе мысль – пятачок на метро, —

для нумизмата – пустяк.

Но озверевшее сдуру зеро

шепчет: «Мы только в гостях».

И не татарин, но избранный жид,

из миллионов – один,

видишь, как сперматозоид бежит,

думает, что победил.

Но наследит – это наверняка, —

с вечностью накоротке.

Клином гусиным летят облака.

Ветер поёт в тростнике.