Читать книгу Семь мужчин её недели - Феникс Фламм - Страница 3

В моей жизни наступила ночь. Та самая, беспросветная, когда кажется, что утро не наступит никогда. Все мои отношения, одни за другими, разбились о подводные камни непонимания. Любовь, которая казалась вечной, рассыпалась в прах. Чувства, которые я считал прочными, оказались карточным домиком. Я остался в звенящей тишине собственной пустоты с горьким ощущением, что это конец, будто я проиграл в этой великой игре, и мне больше нечего ловить.

В этой абсолютной тишине отчаяния не осталось никого, к кому можно было бы обратиться. Друзья? Они бы не поняли. Психологи? Их советы казались мёртвой теорией. Оставался только Он, но не как набор догм или обрядов, а как последняя, отчаянная инстанция в безвоздушном пространстве души.

Я не встал на колени, не сложил руки. Я просто лежал в темноте, глядя в потолок, и мысленно, беззвучно, кричал из самой глубины того, что ещё оставалось от моего «Я»:

«Я сдаюсь. Я больше не могу. Я перепробовал всё. Я бился, ошибался, любил и терял. У меня ничего не осталось. Если Ты есть… Если кому-то есть до этого дело… Прошу, просто дай знак. Дай понять, что я не один на этом пустынном острове. Или дай забвение. Но это невыносимо».

И я уснул. Не сном усталости, а сном тонущего человека, который на последнем вдохе закрывает глаза.

…Я стоял в центре бескрайнего пространства, которое было Библиотекой. Не в современном понимании, а в том, каким его мог бы представить себе Леонардо да Винчи, попавший в будущее. Своды терялись где-то в вышине, уходя в лучистый туман, а стеллажи, сделанные из света и тени, расходились лучами в бесконечность.

Тишина здесь была иной – не давящей, а насыщенной, наполненной гулом незримого знания. Мириады книг пульсировали тихим внутренним светом, словно живые сердца. Я понимал без всяких слов, что нахожусь в Хранилище всех текстов о любви, когда-либо написанных и тех, что ещё будут созданы.

Я был банкротом, пришедшим в сокровищницу, и от этого осознания моя собственная пустота становилась ещё острее. Я бродил по этой бесконечной библиотеке не как исследователь, а как потерянная душа в поисках утешения. Стеллажи уходили ввысь, теряясь в туманной дымке, а вместо привычных корешков светились голографические символы. Я понимал, что это хранилище всех когда-либо написанных книг о любви. Но как вместить в себя все эти знания? Я пригляделся. Одни книги пульсировали нежным, ровным светом: «Энциклопедия стабильного брака», «Справочник по семейной терапии». Другие вспыхивали яростными алыми всполохами: «Поэзия страсти», «Хроники роковых влечений». Третьи мигали тревожным жёлтым: «Как его вернуть?», «Анатомия расставаний». Все они казались мне чужими, написанными на языке, которого я не понимал.

И вот моя рука сама потянулась к одной книге. Её свечение было другим: оно переливалось, как опал, вбирая в себя все оттенки радуги, словно вмещая в себя и боль, и надежду. Книга была лёгкой, почти невесомой. Я открыл её, и страницы ожили, показывая не текст, а настоящие сцены.

Я увидел женщин. Они не плакали над разбитым сердцем. Они с улыбкой и лёгкой иронией, как опытные стратеги, анализировали свои битвы. Одна говорила подруге: «Он, конечно, типичный „Хмурый Семён“, но я теперь знаю, что это его проблема, а не моя». Другая, просматривая ленту в телефоне, с уверенностью думала: «Нет, это не „Заводной Захар“, здесь даже искры нет. Не буду тратить время». А третья, глядя на спящего рядом мужчину, с глубокой, спокойной теплотой заключала: «Мой „Нежный Николай“ сегодня был таким „Идеальным Иваном“».

И я всё понял. Я понял главное.

Пока все остальные книги предлагали сложные теории и рецепты, эта – давала Ключ. Простой, элегантный и невероятно мощный. Она не учила, как изменить мужчину или как заставить его любить. Она учила, как понять его язык, безошибочно определить его место в твоей жизни и, что главное, – как сохранить при этом себя. Она превращала хаос чувств в чёткую, понятную карту.

Основная мысль, которая пронзила меня, как молния, была кристально чиста:

Любовь – это не поиск идеала. Это искусство безошибочной диагностики и мудрого распределения своего сердца, времени и души.

Книга не создавала сказку о Принце. Она давала компас, с которым можно было пройти через густой лес разочарований, не сломавшись, и найти ту самую поляну, где твоей душе будет по-настоящему хорошо.

Я закрыл книгу. На её обложке на мгновение возникло моё собственное отражение, но не сломленное, а озарённое новым знанием…

Я проснулся. И в тишине утра я осознал простую вещь: мне не просто показали карту. Мне вручили Ключ.

Не тот, что открывает все двери, а тот, что помогает распознать следующее: твоя ли это дверь и стоит ли туда идти. Ключ к шифру, который мы сами же и создаём в своих отношениях.

И сейчас я делаю то, что должен сделать тот, кому даровали откровение. Я делюсь им. Я отдаю Вам этот Ключ целиком – всю ту ясность, что мне открылась. Эту книгу.

Возможно, Вы, применив его, увидите дверь, которую не заметил я. И найдёте то, что лежит за её порогом.

Но первый шаг самый важный. Инструмент у Вас в руках.

Дальше – Ваша партия.

Ваш ход.