Читать книгу Самая умная собака в мире - Фёдор Венцкевич - Страница 2

Поднимаешь голову – он там. Кубики, коробки, башни из камня ползут, карабкаются друг на друга… Верхние уже совсем в небе, где из крестов на них сочатся желтые блестящие капли. А вокруг все синее и белое. Красиво. Думаешь: вот он, рай. Опускаешь голову – и нет его. Мираж. Только серое мертвое поле и шершавая плитка до горизонта. И каждая щель забита окурками. Клетчатый такой мир. Классики для терпеливых. Ну а что? Мы такие.

Головой-то вертеть тоже без толку: по сторонам не лучше. Люди только вперед смотрят, иногда еще под ноги и на ботинки. А чуть выше уже нет. Вон, так все и сыпется вместе с тенями тех, кто отметился. Живых из них сейчас – сколько? То-то. А если не старое, значит – плитка. Только эта ровная, гладкая и мертвая. Зеркала для слепых.

Вот и бежишь, как в ущелье. Под ногами дрянь, по сторонам труха, впереди ускользающий город-призрак с желтыми луковицами. Пёсий рай, где ни людей, ни машин, ни кошек, а столбы, говорят, сплошь из вареной колбасы. Вряд ли, конечно, сплошь, да поди проверь. Как туда попадешь-то, когда в животе пусто? Чтобы догнать, надо бежать быстрее. А чтобы быстрее бежать, надо больше жрать…

Вот сейчас смешно получилось: надо больше жрать. Запомню. В следующий раз, как прижмут, я им: надо больше жрать, парни. И все. Пока в себя придут, меня уж и след простыл. Надо больше жрать…

Ладно, успокоились. Где это я? И где еда? И впрямь: где я, а где еда? И снова хит. Не забыть бы. Ай, да Чарли, ай да сукин сын. Стоп. А чем это у нас тут пахнет?