Читать книгу Поэзия в стиле Ню. О наготе души и тела - Фёкла Фортель - Страница 3

завелась с полуоборота.

кричать! молчать неохота.

одним звонком взвинчена,

одним словом привинчена!

сама не своя

выпиваю моря,

одним вдохом поглощаю вселенные.

верные дома спят, не звонят.

а он позвонил, подлец,

с ним нельзя под венец.

что ж ты делаешь, глупый?

ты же дважды отец!

никудышный, к тому же…

мне бы думать о муже,

но не знаю, что хуже.

уведите меня. оторвите меня.

пусть святыней останется эта семья…

2

и вот я с ним, с женатым человеком.

мы часто курим. много пьём. молчим.

уже неделя, больше не шепчу я,

его целуя: «что же мы творим…».

к его рукам привыкла, ослабела в многом.

во многом стала жёстче и цельней.

готовлю своё млеющее тело

к атаке в него брошенных камней.

ты знаешь, ведь ему – не долго.

мне линия сказала на руке.

короткая настолько,

что глаза, мгновенно мокрые,

я спрятала в его автомобильном потолке.

теперь, мне кажется, мы вовсе не случайны.

я – чтобы жизнь его была полней.

и эти месяцы иль годы

я сделаю всех прежних лет живей.

я научу его и чувствовать, и видеть,

и радоваться воздуха глотку.

и также страстно ненавидеть

искусственность, стерильность и тоску.

не мой, стареющий, почти потухший

ребёнком засыпает на груди.

а я, сквозь сон, целую его уши

и в них молчу: «ты только приходи…».

3

я сама уходила —

сама себя возвращала.

«люблю» не говорила.

вечности не обещала.

рыдала навзрыд в одиночку.

и каждый раз верила,

что ставила точку.

4

всё меняется.

линии на руках удлиняются,

и пока не кончается то,

что казалось минутным и мутным.

не трудно было сломать,

не только тебе разбирать.

помнишь, роскошью было молчать,

ничего не просить и не ждать.

каждый раз провожать, как в последний.

«ускользать» было нашим спасеньем…

от такой прямоты истончилась душа,

всё же привычнее жить не спеша.

и на месяце третьем, еле дыша,

мы решили, что будет лучше

больше не стонать, не выть, не охать

и всё былое списать на похоть.

не вышло так. ни у тебя, ни у меня.

и ты оставил то, что твоею семьёй было,

но уже давненько гнило.

наверное, тогда я ещё тебя не любила…

распутным ядом, нежным взглядом

тебя манила. поила

всем, что было во мне.

на тонком кожаном ремне

бержала пару слов:

«люблю» и «ненавижу».

одно из них теперь довольно часто, слышу

в себе.

а ты мне:

«малыш, ты что грустишь?».

когда ты слишком крепко спишь,

я глаз твоих не вижу, я скучаю.

я обнимаю тебя тихо

и вдыхаю твой липкий и коньячный пот.

и вот, когда уже рассвет грядёт

ты оживаешь,

сжимаешь в своей руке горячей

мою холодную ладонь,

и я шепчу: «не тронь его, Господь,

не тронь!

пускай он будет рядом. просто рядом.

я буду его раем, его адом.

мне так нужна его ладонь.

не тронь его. пожалуйста. не тронь».

вот только я совру,

если скажу, что так всегда.

бывают дни как талая и грязная вода

бегут неведомо куда,

а мы – бездумные солдаты,

идущие в строю слепых.

поводырю забавно с нами развлекаться,

а ты не собираешься брыкаться.

рутина выжрала глаза и чувства.

не до искусства, не до любви.

серые будни. бесконечные дни.

выдерни, отвлеки, увлеки!

что же, ему больше не нужно моей руки?!

и когда наступил тот момент,

в который мы сказали безумию «нет»

стали по расписанию готовить обед,

говорить только тщательно взвешенный бред…?

может, это обсудим?

как скоро мы всё живое, что в нас было забудем?

5

любовь со вкусом вишнёвого «капитана блэка».

льёт дождь.

почти полвека моему отцу…

ты на него похож.

что ж, в чём упрекнул – к тому придёшь.

(винила мать, сама – попалась).

распалась часть иллюзий,

осталась часть надежд.

невежд, по-прежнему, тревожит возраст твой.

тупые взгляды моя зубная полость ловит на себе.

не по себе

бывает, сносит крышу.

«ты не в себе!», – довольно часто слышу,

и ты вздыхаешь тяжело.

а ведь могло быть проще и ровней,

чтоб без кровавых мозолей,

полученных в попытках

притереться, согреться и согреть.

мне замереть так часто хочется у двери,

чтоб ты успел обнять меня сильнее, нежнее —

мне так больнее. я так живее.

да, всё гораздо проще быть могло.

но серости похожих друг на друга дней

назло,

нам повезло.

6

ты – мои цветы, мне не подаренные.

мои мечты разваленные.

шлагбаум, о который я споткнулась на полпути,

но продолжила идти

по тому пути, в который верила.

так и не доверила тебе своих стихов.

так и не поверила, что ты поймёшь,

оценишь и не упрекнёшь.

в них – ложь

и моя дрожь не прикрытая.

слезами умытая,

за собою слова волочу