Читать книгу Некурортный роман. Рассказы - Галина Карева - Страница 3

«О чём мне написать тебе? Ведь, скорее всего, я никогда тебя больше не увижу. Я отказала себе в возможности видеть тебя, запретила любить. Если бы ты только знал, чего мне стоило это…

Одна близкая встреча, а я буду помнить о ней всю свою жизнь. Вспоминаешь ли ты когда-нибудь моё имя? Лучше забудь его. Я так хочу забыться…» Ночной трамвай, загрохотав, вывел меня из полусна.

«У каждого свои слабости, моей слабостью был ты, а теперь вот эти мысли о тебе. Интересно, слышишь ли ты их?» «Бред», – тянусь за снотворным. …Рассвет врывается в комнату сквозь незакрытые шторами окна ливнем солнечного света.

«Здравствуй, утро! Это я… и всё бы хорошо, да болит голова».

Стихи тоже слабость, значит – запрещены!

Кофе, булка, трамвайная остановка, трамвай… Почему люди бросают мусор под ноги? Неужели они до сих пор не знают, зачем существуют мусорные баки?

Школьный звонок болью отдаёт в ушах. Урок.

Мне не скучно, разве с вами возможно соскучиться, мои первоклашки? Я люблю вас.

Сколько видов имеет любовь? Сколько раз может любить человек? Как быть, если только один? «Скоро лето и, как бы не было трудно, я всё равно поеду к морю. А ведь может случиться, что в то же место, случайно, отдыхать приедешь и ты (с женой и детьми, ведь ты уже, наверное, давно женат). Но только зачем мне это? Я отпустила тебя…» – Девушка, если Вам не трудно, сойдите с ноги, – вежливо попросил меня, стоящий рядом в трамвае, которым я возвращалась с работы домой, попутчик.

– Простите, – смутилась я, осторожно отодвигаясь в сторону. И тут дно моего пакета, нагруженного взятыми на дом ученическими тетрадями, не выдерживает. Двадцать тетрадей, разом рухнув на пол, рассыпаются вокруг нас. Я хмурюсь, видя, как это веселит моего попутчика, но от помощи не отказываюсь, скоро моя остановка и мне совсем не хочется проехать её, собирая тетради. Довольный своей необычной ношей мужчина следует за мной до самого моего дома.

– Спасибо, – благодарю я его, остановившись возле подъезда, и, ненавязчиво, отбираю раскрытую им ученическую тетрадь. – Вы, наверное, хотели быть учителем? – полушутя спрашиваю я.

– А у меня педобразование, – серьёзно отвечает мне мой помощник. – Ну, одно из двух высших, сейчас это модно, – почему-то оправдывается он.

– Соскучились по тетрадям? Хотите проверить несколько? – «прикалываюсь» я.

– А можно? – удивляет меня он. – Герман Тарасович, – протягивает руку. Оторопев, даю ему несколько тетрадок по математике. Сложение и вычитание в пределах двадцати – думаю справится.

– В семь тридцать, здесь, и не опаздывать, – назначаю ему встречу на завтра. «Если не придёт, куплю детям новые тетрадки», – уходя, думаю я.

Утром, проспав до полвосьмого, в бешеной спешке выскакиваю из дома и… наталкиваюсь на своего вчерашнего знакомого.

– Садитесь в машину, подвезу, – сразу же предлагает он мне. – Следующий трамвай будет не скоро.

На ходу, бормоча слова благодарности, хватаю протянутые тетради.

В класс вхожу со звонком. Мои умницы давно ждут меня.

– Ирина Владимировна, мы подготовили доску к контрольной работе, – сообщает мне дежурная.