Читать книгу В чёрно-белых тонах. Стихи - Галина Мамаева - Страница 19

Ах, эта серость, эта сырость,

Ноябрьский пасмурный налет

На всем, что было, всем, что снилось,

И что когда-нибудь придет.

Простудой вечною болея —

Проклятьем северных широт,

Сдавив шарфами туже шеи,

Спешит скукоженный народ…

Но так пронзительно пространство

Над распластавшейся Невой,

Деревьев павшее убранство

Разметано по мостовой.

Их беззащитные скелеты

Черны на серой фреске дня,

И ветви к небесам воздеты,

О скудной жалости моля…

Но тем, кто верит, что не зря,

Кто не бежит от ноября —

Святого холода дыханье

Дарует мыслей высоту,

И новых истин осознанье,

И взгляд, узревший пустоту…