Читать книгу Форточка, ветер - Ганна Шевченко - Страница 22

Рыба лежит,

дребезжит хвостом,

ёрзает животом.

– Ты, – говорит, – не жалей о том,

что я попала в твой дом,

что руки твои в моей чешуе

и запах стоит кругом.

Я полежу на твоём столе

рядом с твоим ножом

и расскажу о воде, земле

или ещё о чём.

На блюде – отрезанная голова,

стеклянными стали глаза,

но я ведь жива,

всё равно жива,

и хочется рассказать

о тихой, медленной

смерти моей,

о дробном дрожании скул,

о том, как старик ходил по песку,

словно по волоску,

щурился,

в море забрасывал сеть

и долго-долго тянул…

Тебе остаётся всего лишь съесть,

косточки перечесть…