Читать книгу Стихи. Часть 1 - Геннадий Чирясов - Страница 107

Какое-то поветрие болезни

Мне душу точит всё сильней.

И с каждым днём день бесполезней,

И день за днём ещё больней.

То вялостью придёт дремота.

И в скуке беспросветной день,

Как неудачная зимой охота,

Он – злость, усталость, лень.

Глаза, упавшие, туманит.

Наводит лень тень на плетень,

Так, верно, только умирают,

Но не живут, как я живу теперь.

Вчера ещё мне всё знакомо,

Но рыжих трав приход неотвратим…

Хотя старо́, хотя не но́во,

И всё равно как горек этот дым.

Он даже в небе необъятном

Мешает солнцу, чтобы оно

Ныряло в облако приятно,

И не рекой, мелеющей давно.

Малое в огромном не заметить —

Много проще и сложнее жизнь,

Она – как скромный полевой букетик:

Чем живёшь, где родились.

Собирайте только полевые,

Оранжерейные не от небес.

Пусть будут только самые простые —

Как небо, речка, луг и лес.