Читать книгу Стихи. Часть 1 - Геннадий Чирясов - Страница 63

Я был упрям, но не в дугу.

Высок и строен, любил мечту,

Скромнее жизнь и даже зло,

Не потому

Что мало – меньше меньшего везло.

Другая ржа точила мой хребет,

И тем ржавей, чем больше лет —

Хирел, качался и старел,

Как все, как вся страна, беднел.

Но даже это я ещё терпел.

Натужно, тяжко – всё равно сопел.

Порой под рюмку, чтобы не орать —

Уснуть, забыться, отстонать.

Да спиться просто, но крест гнилой:

Не нужен здесь и там чужой.

И я трезвел. Трезвел! Как камушек

в огонь,

Как гвоздь – в раскрытую ладонь.

А вбить? Вбивали без меня,

Тем более был крест, был грешный я.

Ещё не пройден путь,

И поднимает ртуть

Моё тепло под мышкой сквозь стекло.

Не взвешен, не подсчитан, стало быть, ещё

Весь не измерен от и до.

А стоило иль нет тянуть?

Ответит тихий мой последний путь —

Найдутся если проводить,

Да не затем чтобы поесть, попить…

Другие, мне не знакомые,

Судьбой не огранённые,

Скорее отдалённые, как весточка небес.

И хорошо, что высоко…

Я разгляжу и дерево и лес.

А если?.. Если – значит честь

Была оказана, какая есть,

Верней, была, точнее, не было.

Всё прокоптил до неба я.