Читать книгу Стихи. Часть 1 - Геннадий Чирясов - Страница 79

Цветок-ромашка белая.

Зрачок бессонницы,

Он тоже жёлт.

И смотрит будто неуверенно,

Но день не прочен,

Раним, как лепесток.

Его коверкает погодой.

Любой прохожий может

Растоптать,

Иль ходишь сам с такою

Мордой,

Что страшно с эдакой

Детей рожать.

Но как бы ни было,

Уходит

Любой день только

В ночь.

И в дрейф ложится

Пароходик,

Часов на шесть,

Всё прочь.

Жаль, это правило

Не аксиома,

Скорей условие

Всего.

Оно – порог, что в дом,

Как и из дома,

Зависит от

Не перечесть чего.

Сегодня я гулял

Простором,

Что степь, ковыль

И ни звезды.

Хотя и спрашивал

Не очень строго,

Хватило вздоху

Выломать в груди

Так откровенно

И так много,

Что, кроме горького,

Другим

Губ не касался воздух

Долго.

Всю ночь – пожар,

Тягучий дым,

А потушить бежала

Тонко:

Кому помог,

Кого простил.

Нет. Не бывает здесь

На грешной

Одним цветущим садом

По весне.

Он то морозом поутру

Изрежен,

То нет погоды прилететь

Пчеле…

Но это ладно, есть и кроме

Топор в руках, спина в поту,

Когда мы собственные корни

С плеча: эх, эх! – и нет в цвету…