Читать книгу Теория прогресса - Геннадий Прашкевич - Страница 4

1

Бороду неизвестный забрал в ладонь, так что из-под рукавицы клочьями торчали черные волосы. Унимая собак, зычно рявкнул: «Гин!» Кричал на своих собак, но Белый, поджав хвост, тоже отступил за палатку.

Бородач соскочил с нарты. Малица на бородаче вытертая, но ни одной заплатки, ни одной опорины. А еще Вовку поразил малый рост бородача: при таких мощных плечах он должен был быть раза в два выше! Округлив от удивления глаза, бородач шумно выдохнул:

– Ты кто?

– А вы не от мамы?

Бородач совсем ошалел:

– Хотел бы я видеть твою маму!

– А «Мирный»? – дрогнув, спросил Вовка, все так же наполовину торча из палатки. – Разве «Мирный» не пришел?

– Хотел бы я видеть твой «Мирный»!

– Так мы же – смена! – выдохнул Вовка. – Я – Пушкарёв Вовка с буксира «Мирный»!

«Гин!» – заорал бородач. Не на Вовку, а на Белого, облаявшего рвущихся к нему ездовых псов. «Гин!» – бородач с силой вогнал остол в снег, намертво заякорил нарту. Одним движением втолкнул Вовку в палатку (с палатки осыпался мягкий иней), резво, как медведь, сам влез; ошалело уставился на раскрытый ящик с рацией, на раскинутый спальный мешок (на нем Вовка сидел), на примус, издающий какое-то совсем уже ядовитое шипение.

– Смена, говоришь?

– Смена.

– А не староват для зимовки?

Голова у бородача оказалась удивительно круглой, коротко подстриженной. Он быстро и удивленно крутил ею, глаза недоверчиво щурились. Бросил в угол рукавицы:

– Сколько тебе? Одиннадцать?

– Почти пятнадцать!

– Врешь!

– Почему?

– Сам знаешь!

– Не знаю.

– Ну, вот объясни, где буксир?

– А разве «Мирный»…

– Гин! – заорал бородач. – Это я спрашиваю!

Вовка ошеломленно молчал. Бородач давил:

– Ну, объясни, что делал на «Мирном»?

– К бабушке плыл.

– К бабушке! На Крайночной?

– Я в Игарку плыл, – совсем упал духом Вовка. – А на Крайночной плыла смена.

– Кто? – быстро спросил бородач.

– Мама, – поежился Вовка.

– Какая мама?

– Пушкарёва. Клавдия Ивановна. Метеоролог. И радист Леонтий Иванович.

– А, знаю, знаю! – притворно обрадовался бородач. – Леонтий Петрович, как же, как же не знать! Длинный такой, с усами, как у льва, и волосы ниже плеч! Такой здоровенный мужик, правда?

– Неправда! – дрожащим голосом возразил Вовка. – Он толстенький, и волос на нем совсем мало. И Иванович он, а не Петрович!

– Вот я и говорю – Семёныч! Давно мечтаю с ним встретиться!

Вовка видел: бородач ни одному его слову не верит! Вовка видел: бородач даже понять не может, откуда он на острове взялся. И в то же время бородача невыразимо влекло к Вовке. Он даже наклонился к нему, фальшиво пропел: «Цветут фиалки, ароматные цветы…»

И быстро спросил:

– Патефон везете?

– Наверное. – Вовка не видел среди снаряжения патефона, но огорчать бородача не хотел. – Вещами мама заведует.

– Ну а чего же ты тут один, Пушкарёв Вовка?

– Я не один, – похолодел Вовка, кивнув на выход.

– Собаки не в счет. У меня их шесть штук, но я же не говорю: нас семеро!

– Я не один, – с отчаянием повторил Вовка. Он сразу вспомнил о боцмане, все еще лежащем в замерзающей полынье.

– Ну, так не крути! Где остальные?

– Там… В полынье… Боцман… Я его вытащить не смог…

– А чего сидишь? – выругался бородач. – Гаси примус! Нашел время греться!

Вовке во всем хотелось слушаться бородача. Он вдруг поверил: если он во всем будет слушаться этого мощного зычного бородача, то уже сегодня, вот совсем скоро увидит маму! Он вдруг поверил: если он во всем будет слушаться этого мощного зычного бородача, то уже сегодня увидит «Мирный».

– Гин! – заорал бородач на Белого. – Зови пса с собой, пешочком пойдем, без нарты. Гин! – И объяснил: – Собачки у меня ненецкие, с материка, ни бельмеса не понимают по-русски. А твой пес, я гляжу, помор.

– Ага, – мотнул головой Вовка. – Он из Архангельска. У него мамку увезли в Англию.

– Союзники?

– Ага.

– Дружбу крепят?

– Ага.

На ветру ушибленное плечо вновь заныло.

По всему горизонту, сводя Вовку с ума, лежала мрачная синевица.

От всеобщей химической тусклости, мертвенной тишины, низкой и бледной, еще страшнее, еще ужаснее показались Вовке кровавые пятна сурика, ярко выделяющиеся на белой поверхности битых льдин. «Понятно… – озираясь, бормотал бородач. – Покоптили немножко… Костерчик жгли… Да ладно, шучу я, Пушкарёв Вовка. Шучу… А это, значит, боцман… Ругаться любил, наверное…» Наклонившись, бородач попытался расстегнуть бушлат боцмана. «Не получается. Совсем обледенел. Да ладно. Ты его личность, значит, подтверждаешь, а я твоим словам, значит, верю. Так?»

И подсказал Вовке: «Говори – так! И губу подбери».

И тут же скомандовал: «Тащи боцмана за руку!»

Вовка молчал, сжимал челюсти. Он впервые видел мертвого человека.

А ведь совсем недавно этот человек был жив, жив, жив! Совсем недавно он топал сапожищами, гнал Вовку с мостика, из машинного отделения. Совсем недавно Вовка прятался от этого человека. И вот… «Уж лучше бы он кричал на меня…» Механически, не понимая, что он делает, Вовка подтаскивал обломки льда к глубокой трещине, в которую бородач с трудом уложил боцмана. «Ты полежи, братан, – бормотал бородач. – Ты на нас, братан, не сердись. Ты тут отдохни, а мы потом вернемся и устроим тебя человечнее…»

«Это он боцману», – думал Вовка.

– Хороший мужик?

«Это он мне». Вовка выдавил с трудом:

– Хороший…

– Помор. Сразу видно. Поморы, они здоровые.

Бородач вдруг засуетился, разговорился. Тоже, видимо, нервничал.

– Кучу примет знал, наверное. – Бородач вдруг быстро, совсем как Хоботило, прикрикнул на Вовку: – Эй, на шкентеле! Плыть нам с тобой стрик полуношника к северу, противу всех ветров. Восточники да обедники – заморозные ветерочки! Так?

– Так…

Бородач нахмурился:

– Ты, Пушкарёв Вовка, морду в сторону не вороти. Как-никак своего человека хороним. Братана морского. Не то сейчас время, чтобы морду в сторону воротить! Дошло? Попал на войну, веди себя соответственно!

– Ага, – кивнул Вовка, хотя никак не мог понять, при чем тут война. Война гремела, дымила, пылила далеко-далеко отсюда. Но все равно кивнул, очень уж разошелся бородач.

– Топай к палатке!

– А ящик?

– Какой ящик?

– А вон лежит…

– Что в ящике? – быстро спросил бородач.

– Шоколад. Только шоколад.

– Да ну? – не поверил бородач и полез в ящик – Точно! Тогда этот ящичек мы вскинем на плечо. Вот так, – приладился он. – Шоколад, он всегда к делу. От шоколада не болеют. Ты еще сам его налопаешься.

«Не буду я его лопать», – с отвращением подумал Вовка.

А вслух сказал: «Мы, наверное, скулой врубились в льдину».

Он ни на грош себе не верил, но продолжал убеждать бородача: «Вот меня, наверное, и выбросило за борт. И боцмана выбросило. И Белого». Он боялся, он почему-то совсем не хотел упоминать подлодку. Да и была ли она? К счастью, бородач ни о чем таком и не спрашивал, даже поддакивал: «Бывает… Неосторожно шли…» Как-то уж слишком легко соглашался, и Вовке это было противно, будто оба, не сговариваясь, врали друг другу. И бородач так же думал: «Не договаривает, похоже, малец. Боится… Ящик на льду… Боцман… Собака… Что-то тут не то… Уйди «Мирный» в море, я бы заметил его с берега, я берегом сюда шел… Да и вернулись бы они… Нет, боится малец, не хочет поверить в худшее…»

Убойный снег поскрипывал под ногами.

Подмораживало, ветер упрямо разворачивался на юго-запад.

«Триста… Триста пятьдесят… Четыреста… – считал Вовка шаги. – Как он может идти так быстро, ведь у него на плече ящик!» Шел, не верил, что каких-то три часа назад он стоял у иллюминатора, а на рундуке, раскидав по подушке рыжую косу, спала и улыбалась во сне мама.

2

Палатка выстыла, но бородач тут же зажег примус, поставил на него котелок со снегом:

– Чай любишь?

– Ага.

Бородач засмеялся:

– Может, у тебя и заварка есть? Сейчас бы китайского, а? Плиточного!

– У меня сахар есть и сухари есть, – шмыгнул носом оттаивающий Вовка.

– Откуда? – подозрительно покосился бородач. – Там что, еще валяются ящики?

Вовка не ответил. Вовка сжимал в ладонях жестяную кружку с кипятком, и она замечательно обжигала ладони.

– Ну ладно! – сказал бородач. – Мы люди занятые, Пушкарёв Вовка, так что давай не тяни – выкладывай. Все подряд выкладывай. Только без вранья, без придумок, как на духу!

И Вовка выложил.

Все, что знал и видел, выложил.

О «Мирном», вышедшем из Архангельска с зимовщиками и с грузом для Игарки на борту. «А с какого причала отвалил буксир? – щурился бородач. – Ах, с Арктического! Есть такой!» О маме-метеорологе, которую Управление Главсевморпути разыскало аж в далекой Перми. «А в Ленинграде где жили? Ах, на Кутузовской! Есть, есть там такая набережная!» О Леонтии Ивановиче, любившем выстукивать свои мысли морзянкой по столу. «Нормальная привычка!» О бабе Яне, ожидающей Вовку в Игарке. «В каменном доме живет? Ах, в бараке деревянном! Понятно!» Даже о военном инструкторе всё выложил. Даже о ложной тревоге, поднятой в море, не забыл. И о подлодниках фашистских упомянул. Обо всех сразу. Шаар, Ланге, Карл Франзе, Мангольд. И свой план наконец выложил: сбежать с буксира, залечь в торосах, явиться на метеостанцию после ухода «Мирного».

Вовкин план бородачу не понравился. Поскреб бороду, спросил с усмешкой:

– Дезертировать решил?

– Как это дезертировать? – ужаснулся Вовка.

– А так! – без всякого снисхождения объяснил бородач. – Время военное, приказ есть приказ. Тебе что определили? Следовать к бабке! А ты?

– Я же не успел нарушить приказ!

– Ах, не успел! – ядовито хмыкнул бородач.

Примус шипел. Сладко, усыпляюще пахло керосином.

Ломило суставы от тепла и усталости, ныло и ныло ушибленное плечо.

Глаза слипались, хотелось плакать, бежать на метеостанцию, искать «Мирный», но Вовка изо всех сил сжимал в руках кружку. Он не дезертир! Он не на материк, не в тыл бежал к бабке! Он на метеостанцию рвался, к зимовщикам!

– Ладно, – сжалился бородач. – Знаю я твою маму и о Леонтии немного слышал. Лыков я, Илья Сергеич, начальник здешней зимовки. По уличному уставу кликали меня Илькой, только времена эти для тебя прошли. Дядя Илья. Ясно?

– Ага, – кивнул Вовка. – У меня тоже было прозвище. Пушкарем звали. Хавбек, правый. Мячи забивал.

– Такими-то ножками? – не поверил Лыков, но не засмеялся, а наоборот, нахмурился. Повел глазами в сторону рации. – Зачем лазал в ящик? Своего шоколада мало? Добавку искал?

Вовку мутило от шоколада.

– Я людей искал.

– В ящике?

Вовка промолчал.

– Что нашел-то? – прищурился Лыков.

– Ну что… Рацию…

– Откуда знаешь, что рация?

– Я почти на такой работал.

– Врешь!

– Я не вру. Меня Колька Милевский, он на Литейном жил, водил на курсы радиотелеграфистов.

– И морзянку знаешь?

– Ага.

– А ну, отстучи!

Тире тире…

Точка тире…

Тире тире…

Точка тире…

Лыков сразу насупился, забрал густую бороду в ладонь:

– Ладно, братан… Принято… Разыщем мы твою маму…

– А может, прямо сейчас? Выйдем в эфир. Вдруг «Мирный» рядом?

– А эти твои? – многозначительно постучал Лыков ногой по полу, а получилось, по всем полярным льдам: – Эти твои Мангольд да Шаар, да прочие гады? А? Думаешь, они лопухи? Никогда не думай так о врагах, Вовка! Они многое умеют. Если нас подслушают, запеленгуют, мало хорошего. И «Мирный» добьют, и станцию снесут с острова! Не псами ведь отпугивать подлодку. Не побежит Белый кусать фашистов. Так ведь?

И сам ответил: «Так!»

– А потому – собирайся!

3

Вовка старался бежать рядом с нартой.

Он устал, саднило плечо и щеку, но бежать было легче, чем ехать.

Нарта, наживо связанная ремнями, ходила под ним ходуном, баран рвался из рук. Собаки, порыкивая на Белого, трусившего, прихрамывая, за нартой, бежали легко, менялись на ходу местами, тянули алык то правым, то левым плечом, а Вовку кидало как куль с мукой, ноги волочились по снегу, бились о кочки. «Чего ты как на насесте? – прикрикнул Лыков. – Полозья есть, ставь ноги на полозья!» Самому Лыкову езда не доставляла неудобств. Он пружинисто бросал мощный корпус из стороны в сторону, ни на секунду не терял равновесия, гнал собак: «Гин!»

– На пса твоего сердятся, – объяснял. – Он что у тебя, ходил в вожаках?

Вовка кивал. Радовался, что Белый с ним. Может, его в упряжку возьмут.

– Я утром выскочил на бугор, – поворачивался Лыков к Вовке. – Туман над морем, ни земли не видать, ни льдов. Потом туман этот изнутри осветился – красным! На сполохи не похоже. Так решил, это рванул у меня в палатке керосин! Сам знаю, не может рвануть, а вот подумал…

Покосился на сразу насторожившегося Вовку:

– Рация-то, слышь, Вовка Пушкарёв, рация, которую ты видел, она самодельная, это ты верно определил. Ее наш радист слепил, литовец Римас Елинскас. На каркас отдал я ему ящик из-под запчастей, а катушки для контура и вариометра мотал из звонкового одномиллиметрового провода двойной обмотки. Не оказалось у нас провода ПШД, где тут достанешь? Ну, для прочности покрыли шеллаком. Стахановцы!

Вовка озирался молча. «Белого жалко – хромает».

Собаки на ходу воротили морды, порыкивали для порядка.

Выйдя на ровный участок берега (справа, совсем вблизи, мрачно надвинувшись, выходили к морю обрывистые отроги хребта Двуглавого), Лыков гикнул, пустил собак во всю прыть. Шесть их было, несли как бешеные. На ходу Лыков ловко спрыгивал с нарты, бежал, держась за гнутый баран, снова прыгал на нарту. Ни разу не споткнулся, не выронил остол, поглядывал украдкой на Вовку. «Вымотало мальца! Лицо как бумага, а правая щека красная. Может, поморозил, может, обжег. И верит, что ушел «Мирный» в Песцовую. А похоже, что не ушел. Не мог я не увидеть буксир, я берегом гнал собачек. Фашистская подлодка тут где-то бродит, нас Карский штаб уже предупреждал. Жаль мальца. Ничего он не понял или не хочет понимать. Копоть на снегу, ящик, щепки, боцман убитый. Не ушел «Мирный», не мог уйти. Потопили. Надо будет занять мальца делом, кончилось для него детство. Оно, в общем-то, кончилось раньше – в эвакуации, только он еще и этого не понял…»

Постепенно хребет Двуглавый вырос, занял полгоризонта.

Слева бледно тянулось выцветшее линялое море. Высокие льдины отражались в плоской воде – одинаково линялые в воздухе и в море; и оставалась за спиной белая заснеженная тундра, плоская, низкая. Кочки ничуть не делали ее неровной. Трясясь на нарте, оглядываясь на Белого, Вовка жил только одним: вот сейчас, вот через минуту, вот совсем скоро откроется перед ним бухта Песцовая! Круглая, вольная. Всего-то на ней – пара красивых льдин. Зато посредине – «Мирный». Сам белый, а дым из нелепой пузатой трубы – черный. А на борту Вовку ждет команда. Встретят, даже ругать не станут – ведь не виноват, что его потеряли! «Отбился «Мирный»! – твердил себе Вовка. – Ударили по фашистам из спаренных пулеметов, не позволили добежать до орудия, укрылись от торпеды во льдах…»

С моря бил ветер, холодил лицо.

Собаки тоже отворачивали морды в сторону.

В Перми, вспомнил Вовка, зимой еще холодней было.

Утром протопят печку, а к вечеру все выстывает. Вовка обычно ждал маму, не снимая пальто. Знал: поздно придет мама, но ждал. Радовался, услышав: «Все не спишь? Вот дурачок! Ну, что в школе?» – «Нормально!» – «И карточки отоварил?» – «Нормально!» – «Дровишек бы нам…»

Дровишек всегда не хватало, оттого на оконных стеклах намерзали, оплывая на подоконник, ледяные пластины, заиндевелые сталактиты. Но в Перми это было на руку Вовке. Так легче было ждать маму. Ведь, как Руал Амундсен, как герои челюскинцы, Вовка каждый вечер искал свой путь сквозь льды, проходил своим Северным морским путем! Весь Ледовитый океан, дымящийся от морозов, лежал перед Вовкой на промерзшем оконном стекле. Бумажка, заменявшая корабль, скользила сверху, с чистого стекла, подходила к кромке вечных льдов. Тут приходилось пускать в дело стальной бур – булавку, вытащенную из подушечки, висевшей над хозяйкиным пузатым комодом. Лед лопался, бежали по льду узкие трещины. Полярник В. П. Пушкарёв, самый главный специалист по советскому Северу, буром-булавкой колол громоздкие паковые льды, пробивал коридор для своего арктического корабля, растаскивал по вяжущему, не отпускающему судно стеклу тяжелые льдины. Главное, пройти Северный морской путь за одну навигацию! То есть до возвращения мамы. Зимовать во льдах незачем. Нельзя застревать во льдах. Ведь он, опытный полярный капитан В. П. Пушкарёв, доставлял на мыс Челюскина, на остров Врангеля, на Новосибирские острова, на далекую Чукотку и даже Камчатку самые что ни на есть вкусные штуки! В трюмах судна лежал у Вовки шоколад «Полярный», лежали сахарные головы, свежие мандарины, тузлучное сало, морошка в бочках, консервы мясные и овощные, чай, наконец! Эскимосы и чукчи, зимовщики и промысловики выходили на обрывистые мерзлые берега, приставляли мозолистые ладошки к сбившимся на лбы меховым капюшонам – ждали Вовкиных грузов!

Нарты тряхнуло, и Вовка вздрогнул.

Он вдруг как проснулся. Ему стало страшно.

Он будто впервые увидел плотный снег вокруг, услышал собачек, услышал, как шипит под полозьями все тот же бесконечный, как тундра, снег. «Мама!» – вспомнил. «Как это – нет мамы?» – не понимал.

Вот раньше у него действительно многого не было.

Не было бумаги, чтобы написать письмо корешу Кольке. Не было карандаша. Не было возможности переправить письмо за линию блокады, в родной Питер, который часто снился ему – и всегда почему-то осенний, в легком дожде; и всегда почему-то тот, что лежит сразу за Литейным мостом, что тянется вдоль замечательной Кутузовской набережной.

Как там сейчас, в Питере?

Это он уходил от своего же вопроса о маме.

Вспомнил: в Перми он чуть не каждый день менял красные коленкоровые флажки на своей потрепанной географической карте. «Ага! – отмерял радостно освобожденную территорию. – Люблин наш! И Шяуляй наш! И Львов, и Брест, и Перемышль, и Каунас наши!» И слушал, внимательно слушал: а что на Волховском, на Ленинградском фронтах? И ведь это он перепугал маму, с криком вылетев навстречу в тот, кажущийся теперь уже таким далеким, день девятнадцатого января сорок четвертого года: «Наши! Наши! Мама, они наши!» – «Кто наши? Что?» – страшно перепугалась мама. «Петергоф наш! И Красное Село наше!»

И вот – мамы нет. И «Мирного» нет.

Еще вчера не было для Вовки судна более скучного, чем буксир «Мирный». Еще вчера не было для Вовки человека грубее, чем боцман Хоботило. Еще вчера он не понимал, зачем, собственно, выходить в море, если твой путь идет сквозь сплошную жмучь или морозгу? А сейчас он все бы отдал за «Мирный»! Даже на борт бы не стал проситься, лишь бы увидеть – цел буксир! И пусть бы мама спала, уронив рыжую косу на подушку. Он, Вовка, не стал бы ее будить. Напротив, прикрыл бы малицей – пусть хорошенько выспится…

А какая красивая была мама перед отъездом в Пермь – на голове беретик, пальто с широкими плечиками; матросы, проходя мимо, морщили носы от удовольствия…

«Где мама?»

Вовка бежал рядом с нартой.

Бежал, почти ничего не замечая.

Это тревожило Лыкова. «Ишь, подвело мальца!»

Подумал: «У Николая Ивановича есть банка консервированных лимонов. На случай Победы хранили, но тут вот такой случай. Не сильно много мальцу предстоит радостей. Не придет теперь в Песцовую «Мирный». Надо будет построжиться на Римаса; Николай Иванович – человек деликатный, мягкий, а вот Римас может такое брякнуть, что малец бросится на него с ножом. Сейчас мальцу много не надо, вон весь как пружина. Боцмана похоронил, а все равно не верит…»

– Перекур! – крикнул Лыков, вгоняя остол в снег. – За тем вон увалом – метеостанция! Вниз слетим в две минуты, как на санках. Так что – перекур, Пушкарёв Вовка!

– Вы это мне?

– Нет, собачкам! – хмыкнул Лыков.

Это был уже третий перекур. Вовка устал, но готов был бежать и бежать рядом с нартой, так ему хотелось побыстрей увидеть бухту Песцовую и буксир «Мирный». Только Лыков все равно устроил перекур. Неторопливо скручивал «козью ножку», старался не смотреть на Вовку. Всякое приходилось видеть на Севере, но такого, чтобы четырнадцатилетний пацан сразу все терял… Тощий пацан… Видно, что жилось несладко… Впрочем, где эвакуированным жилось сладко? «Ничего! – решил про себя Лыков. – Отстучим в Карский штаб, летчики ущучат эту подлодку! Ишь разгулялась, стерва! Война к закату, а она кусается!» Вздыхая, свертывал самокрутку: «Отдышись, малец».

– Я не малец! – огрызнулся Вовка.

– Да вижу, вижу! Не злись. У нас тут тоже не курорт, не Северная Пальмира. Мы третий год без людей. Ты на острове – первый!

Вовка молчал. Молчание его задевало Лыкова.

– Наверное, думаешь, полеживаем в спальниках да поплевываем в низкое небо? Ведь думаешь так, да? Не ври, думаешь. А жить нам трудно, Пушкарёв Вовка. Было время, не спорю, – пельмени ели, закусывали икрой. А сейчас не брезгуем и гагарой. Кричит она свое ку-ку-лы, а мы ее все равно в кипяток. Да еще на травке-салате держимся. Есть у нас тут такая травка-салата, многолетнее из крестоцветных. Она, знаешь, даже при сорока градусах мороза остается зеленой. И стебель у нее зеленый, и листья зеленые, и цветы. Лучшее противоцинготное, потому что другого у нас нет, Вовка. Любим мы ее – эту травку-салату. Нельзя нам никак без нее. А без нас, Вовка, нельзя фронту! Мы не просто так здесь сидим. За нас, за советских метеорологов, Гитлер отдал бы лучшую свою дивизию! Вот как нужна фронту наша погода, Вовка! Самолет ведь не поднимешь в воздух, если известно – в пяти верстах от аэродрома идут грозовые тучи. Танки не пустишь в прорыв на болотистую долину, если знаешь, что через час хлынет ливень. Катера торпедные не выведешь в море, если знаешь, что шторм на носу! Всем сейчас, Вовка, абсолютно всем сейчас нужна верная погода, а особенно фронту! И погоду даем мы.

Он взглянул на Вовку.

Вовка промолчал.

– Ладно, – обиделся Лыков, – если ты не глупый, сам поймешь.

– Ага, – кивнул Вовка.

И сам спросил: «Мы скоро двинемся?»

Лыков хмыкнул, покачал головой, но встал.

Взметывая снег, собаки одним махом вылетели на высокий снежный гребень. Рвали алыки, взлаивали, чуяли – дом рядом. Дымком сильно пахнуло, жильем. Вовка далеко вытянул шею, привстал на несущейся вниз нарте и вдруг увидел…

– Дядя Илья!

… на вольной воде, черной, как тушь, лежало длинное тело чужой серой подлодки. Серая, страшная. Вокруг палубного орудия суетились люди в незнакомых комбинезонах, с рубки вяло свисал казавшийся черным флаг…

– Дядя Илья!

Второй раз за день Вовка никого не успел предупредить.

В упор ударили автоматные очереди. С визгом, пятная кровью снег, покатились с откоса расстрелянные собаки. Чужие люди, истошно крича, бежали от домиков метеостанции. Краем глаза Вовка увидел упавшего с нарты Лыкова. Но Вовку самого уже схватили, крепко держали. Он видел перед собой промасленные меховые куртки, небритые чужие лица, рты, немо выкрикивающие слова, из которых ни одно не задерживалось в его сознании. Почему? Почему не «Мирный» стоит в бухте? Почему его тащат куда-то? «Эр ист…» Ну да! «… блос айн Бубе!» Так утром сказал Леонтий Иванович! Я спросил его: «Почему вы не на фронте?», а он разозлился и выдал мне вот это самое: «Эр ист!» Дескать, мальчишка! «Эр ист блос айн Бубе!» Вовка просто ненавидел себя. Он – мальчишка! Всего лишь!