Читать книгу #2 ПЯТЬДЕСЯТ ОТРАЖЕНИЙ В ЗЕРКАЛЕ… - GEORG SOLO - Страница 2

Клен качался над рекой широкой…

Ветер по ветвям его гулял…

Поднимался шум, листвы зеленой…

Заглушая птичьи голоса.

Набирая силы, ветер клонит…

Крон могучих, ветви до земли…

Все деревья будто одним строем…

Хоровод свой водят у реки…

Сила изменившейся погоды…

Напугала и зверей, и птиц…

Все пытаются скорей укрыться…

В глубине простых своих жилищ…

В небе облака сгустились грубо,

Закрывая солнца теплый луч,

Вся природа, будто встрепенулась,

Ожидая полных, летних туч…

В облаках, уже раскаты грома,

Доносились к лесу с высоты,

Это все, до глубины знакомо,

Но, душа внутри меня дрожит…

Влажный воздух, окатил прохладой,

Заполняя легкие мои…

На листву тихонько дождик капал…

Набираю силу с высоты…

И уже, готов я был промокнуть…

Под дождем огромных серых туч…

Но раздвинув облака, помог мне…

Солнышка бегущий теплый луч…

Значит дождик этот, будет светлым…

Солнечным и попросту грибным…

Не сломает он деревьев ветки…

Не затопит норы у воды…

Вот теперь, совсем уже не страшно…

Когда лучик солнышка со мной…

И набрав в лесу грибов лукошко…

Мокрый, возвращаюсь я домой…

Соловушка, певец пречудный…

На ветке рядышком присел…

Свои он перышки расправил…

И клювик чистит после дел…

Он очень занят был сегодня…

Жучков, в округе собирал…

Их, ради деток и подруги…

Все утро по лугам искал…

Теперь сидит на ветке рядом…

Согревшись солнечным лучом…

С довольным и весёлым видом…

Ему теперь, все ни по чем…

Семья накормлена, все сыты…

И лучик теплый на крыле…

«Теперь, могу немного спеть я» —

Как будто прошептал он мне…

И верно, угадал я это…

Его желание сейчас…

Через минуту, дивным пеньем…

Соловушка мой залился…

Преобразилось все, как в сказке…

И лес по – новому дышал…

И ветер прекратил все пляски…

И я стоял и не дышал…

Яркая заря, рекой багровой…

Залила собою небосвод…

Словно красною, плетеной бахромой…

Облака собрав, в свой хоровод…

Капельки росы на листьях клена…

Заблестели цветом янтаря…

Соловьи, проснувшись сладко пели…

Трели подарив, началу дня…

Сидя на ветвях, берёзы белой…

Спрятавшись в зеленую листву…

Перепел, подруге своей верной…

Песни пел про раннюю зарю…

Лес качает головой кудрявой…

Вторя ветру, другу своему…

Растрепав листву зеленых сосен…

Кружит ветер рядышком в пруду…

Переливы на пшеничном поле…

Медью отражают солнца луч…

И луга зеленых трав с цветами…

Поднимают стебли, поутру…

Сверчок за печкой поутру…

Мне свою песню напевает…

Залился стрекотней мой друг…

Лишь он один про все здесь знает…

Он знает как зимой в пургу…

Когда за окнами метет…

В избе, в холодную пору…

У печки собирался люд…

Как по полу туман стелился…

С дверей открытых заходя…

Как ветер в окна, птицей бился…

На пламя с улицы глядя…

Как керосиновая лампа…

Словно икона в темноте…

Была и светом и приютом…

В ночной, холодной, зимней мгле…

Как за стенами вьюга пела…

Ища проход в печной трубе…

Как занималась и зверела…

Кружила вихрем во дворе…

Спасала нас, одна лишь свечка…

И дров горящих, треск в печи…

И свет, от старой тусклой лампы…

Нам согревал сердца, в ночи…

И ты, дружочек мой стрекучий…

За печкой спрятавшись мне пел…

я засыпал с твоею песней…

И просыпаться не хотел…

Отзвенело лето, теплым цветом…

На зеленых девственных лугах…

И окрасив листья, желтым цветом…

Осени, приблизилась пора…

Птицы высоко под облаками…

Улетают в теплые края…

В небе, с журавлиной белой стаей…

Лето снова, покидает нас…

Все пройдет и белыми снегами…

Осень желтую, накроет по утру…

Шумными весенними ручьями…

Птицы вновь, весну нам принесут…

Птицы, весточки небес, родные…

Возвращайтесь поскорей домой…

Будем ждать вас, с новою весною…

Дни считая, за окном в мороз…

Не печальтесь, белые березы…

Провожая сказку летних дней…

Все вернется, и тепло весною…

Встретит стаи белых журавлей…

Бегу, как в детстве, вскинув руки…

За лошадьми, по полю в час дневной…

Душистая трава, ковром зеленым…

Передо мной стелилась, в летний зной…

Бежал во сне, в неведомые дали…

За горизонт, под облака мечты…

я никогда не мог себе представить…

Всю красоту, природной чистоты…

Все краски, запахи и звуки…

Впитав в себя, бежал сильней…

Бежал, за белыми конями…

Под песнь, летящих журавлей…

я силился догнать их в поле…

И запах гривы, вновь вдыхать…

Но, здесь во сне, они на воле…

И даже мне их не поймать…

И улыбнувшись солнцу в небе…

Остановился и затих…

Пронзенный звуками природы…

я счастлив тем, что просто жив…

До донышка, судьбу отмерив,

Мы чаще вспоминаем дом,

Счастливое, босое детство…

Нас помнит, и хранит оно…

Воробушек, присел на руку…

По зернышку берет с собой…

И пересилив страх, подруге…

Смельчак несет зерно домой…

Она в гнезде сидит устало…

И ждет дружочка своего…

Забот у них теперь немало…

Птенцов, две пары у нее…

Они кричат, весь лес подняли…

Перепугали всех вокруг…

Такого шума, здесь не знали…

Теперь птенцы в дупле живут…

И мы услышали их с Папой…

Гуляя по лесу с утра…

Найдя жучков под мокрым камнем…

Теперь несу в дупло к птенцам…

Птенцов собою защищая…

Сама жучков в дупло несет…

К ним никого не подпускает…

И воробья с добычей ждет…

Он прилетел, герой пернатый…

К своей семье, в свое дупло…

Птенцы накормлены, все сыти…

Сопят, укрытые крылом…

я удивился сколько силы…

Привязанности и забот…

Несут в себе простые птицы…

Птенцов растят, из года в год…

Нам поучиться не мешает…

У птиц и у зверей в лесу…

Любви… к своим забытым детям…

Желанью, сохранить семью…

Весна, сестрица по – утру…

Мне песню жаворонком пела…

И поднимая вверх зарю…

Заполнив небо, цветом белым…

Достала краски и мольберт…

Палитру сказочных расцветок…

Живой, волшебный, дивный холст…

Залила утренним рассветом…

На листья, капельки росы…

Хрусталики, разложив нежно…

Лугов зеленые вихры…

Разгладив ветром осторожно…

Леса проснувшись ото сна…

Шумели бархатной листвою…

Вернулась к нам душа – весна…

Заполнив все вокруг собою…

я осторожно наблюдал…

Как краски заполняют утро…

я раньше этого не знал…

Теперь смотрю на это чудо…

И красоты такой нигде…

я верно больше не увижу…

Они как будто в моем сне…

Но, я… в реальности все вижу…

На рябину, первый снег ложился…

Первый и красивый, белый снег…

Накрывая землю одеялом…

Из снежинок белых, в этот день…

Холода, еще не наступили…

И рябина не ждала его…

Как и мы, его совсем не ждали…

За окном теперь, белым бело…

Он спустился к нам, почти случайно…

Он как будто сам, был не готов…

На свидание пришел, с рябиной красной…

Зная, что растает этим днем…

И конечно дети, были рады…

Утром ранним, белый снег встречать…

Поднимать его с земли руками…

На рябину красную дышать…

Смех детей, счастливые улыбки…

И снежков обильный водопад…

Первый снег, нарушил много планов…

Но, ему был все же каждый рад…

Он растаял, капая на землю…

Кисть рябины, влагой напитав…

Подарив улыбки, утром ранним…

Всем, кто даже этого не ждал…

Рассвет на горизонте виден…

Туман над речкою висит…

Мы с другом, с удочками вместе…

На берегу реки сидим…

Холодный воздух лес окутав…

Накрыл нас утренней росой…

На берегу костер, чуть слышно…

Потрескивал, под котелком…

Из котелка, ушицы запах…

Зверям покоя не дает…

Они, как мы сегодня рано…

Проснулись этим летним днем…

Река шумит на переходах…

Над лесом, облака плывут…

И птичий бесконечный гомон…

В лесу за нами там и тут…

Воробушек смельчак отважный…

Ко мне тихонечко присел…

Я хлебушек ему с ладони…

Дал крошки, чтобы он поел…

Сидим, молчим, на речку смотрим…

И думаем все о своем…

Как хорошо, что удалось нам…

В лес снова выбраться вдвоем…

Туман холодный за окном…

Окутал дымкой все деревья…

Мне влажным воздухом лицо…

Умыл сегодня день осенний…

Живые капельки росы…

Мне на стекле рисуют осень…

Опавшую листву в саду…

Ковры лоскутные у сосен…

Кристалл, спустившийся воды…

Мне друга напугал случайно…

Жучок, сидевший на окне…

Проснувшись, улетел куда-то…

Воробушек на ветке клена…

Сидит, насупившись замёрзший…

Он капли утренней росы…

Сбивает с перьев осторожно…

Ему так не хватает солнца…

Тепла и шумной трескотни…

И мне, стоящему у окон…

Так не хватает теплоты…

Мне голос журавлей летящих…

Напомнил детские мечты…

И капли, по руке спустившись,

В себя впитали мои сны…

Картину грустную рисуют…

Мне утром капли на стекле…

И теплых дней уже не будет…

Шепнул туман мне, в сентябре…

Луга… наполненные треском…

Леса… заполнены зверьем…

Раскачивает ветер кроны…

Волшебным, летним, знойным днем…

Луч солнца заливает небо…

За горизонты льется песнь…

Ромашки на лугу и колос…

Все в летнем танце завелись…

Все краски вытащил художник…

Раскинул на поля, свой холст…

Рисуя воздухом и солнцем…

Всю красоту с собой принес…

Как будто звонкий детский голос…

Наполнил жизнью каждый куст…

Шум, трескотня кузнечных плясок…

Мне спать, как прежде не дают…

В траве, среди цветов и шума…

Смотрю как в детстве, в облака…

Прошу прощенья, что пишу вам…

Пишу, возможно, в никуда…

Запах свежескошенной травы…

Вспоминаю перед сном все чаще…

Засыпая в роще, от жары…

На коленях, девушки – березы…

В сенокос, за речкой на лугу…

Мы с отцом на лошадях ходили…

Скашивая свежую траву…

Лошадей своих, мы досыта кормили…

Самый верный и любимый друг…

Своей мордой волосы мне трогал…

Звук щелчков, его огромных скул…

Берегу в себе я, осторожно…

Запах гривы, черные глаза…

Стук копыт, в галоп меня уносят…

Где ты мой любимый, верный друг?

Ускакал в поля, меня здесь бросив…

Мне так не хватает здесь тебя…

Почему так мало дышат кони?

Почему уходите в поля?

Оставляя нас одних, под осень…

Острова мечты так далеко в морском тумане…

Спрятались и ждут меня к себе…

я сквозь время к ним стремлюсь не зная…

Для чего иду к своей судьбе…

Что я сделал и к чему я создан…

я ответить сам себе не смог…

Шелест листьев вместе с ветром ранним…

Сохранят всю важность этих строк…

Потому что лишь они способны…

Рассказать о чем не знаем мы…

В тишине и одиноком доме…

Путь закончить мы обречены…

А мечта останется мечтою…

Жить с которой, в сотни раз смелей…

Нас проводит в дальнюю дорогу…

Вновь другому, открывая дверь…

Один как прежде и убит…

Он с этой силой сам тягался…

Его исписанный дневник…

Лишь после смерти нам остался…

Убит поэт и что за дело…

Он ни чиновник, ни судья…

Другого, в жизни не имел он…

А значит жизнь его ничья…

Его нам мысли не знакомы…

Его стихи нам не нужны…

Стихами он мешал своими…

Теперь лежит, в своей крови…

Он многое сказать решался…

Тем, у кого в руках кнуты…

И жезла власти не боялся…

Читая вслух свои стихи…

Поэт, он не солдат, не воин…