Читать книгу Последний закат - Георгий Кислицин - Страница 10

Поэт – это пророк,

А стихи же незабвенны,

Не имеют они срок,

И дают нам всем урок.

И стих написан небесами,

Романс икарных облаков,

Омыт прозрачными волнами,

Медитирующими снами

Ему поют ветра, холмы,

Пожар огненной листвы,

Его огнём согреты мы,

И спокойны наши сны