Читать книгу Избранное. Том II - Георгий Мосешвили - Страница 33

Поэт есть тот, у кого крадут,

Над кем извечно заносят кнут,

Распятье – коему нет конца.

Не от тернового ли венца

Раны, поэт, на твоём челе?

Не в галилейской ли ты земле

Девой Пречистою был рождён?

Счастье, поэт, – это только сон…

Впрочем, во сне, наяву, – везде —

Слава Распятого на Кресте,

Роскошь того, кто и нищ и наг, —

Вот твоё счастье, поэт. Итак

(Мы отклонились…), поэт есть тот,

Кто не испрашивает щедрот

Ни у имущих (над чернью!) власть,

Ни у плебеев, готовых пасть

Ниц перед сильным. Готовый сжечь

Мир – лишь бы сбросить оковы с плеч.

Праздная сытость – удел глупцов.

Прочь эту маску, поэт! Лицо

Мага, проникшего в тайны книг,

Даже уродливое, есть – лик.

Облик не важен – важны слова

Вещие. Пусть о тебе молва

Сплетни разносит на злых устах.

Слава, поэт, – это только прах.

Время, поэт, – это только миг

Или же – вечность. Юнец? Старик?

Возраст неважен. Над всеми – Бог.

Жизнь есть сплетенье людских дорог

(О, перекрёстки встреч и разлук!),

Всё мирозданье, поэт, есть круг

Первый. Десятый же круг, поэт, —

Смерть. Но для избранных смерти – нет.