Читать книгу Россия, матушка моя - Георгий Скрипкин - Страница 85

С промокших берез

опадают продрогшие листья.

А ведь только июль

теребит отрывной календарь.

Касание грез

не ласкает знакомые лица.

Лето смылось в загул,

ублажая заморскую даль.

Останки тепла

укрывают ошметки тумана.

Солнце взято в полон

серым идолом злобных небес.

Застыла хвала

на устах пробивного гурмана,

Потому что циклон

расшалился, как взбалмошный бес.