Читать книгу Сибирская Русь - Георгий Томберг - Страница 12

Во дворе у нас черёмуха цветёт.

Как всегда цветёт она на холода.

Воздух пряный, как черёмуховый мёд,

а на лужах по утрам стеклинки льда.

В белоснежные одета кружева,

пьяный ветер в удивлении затих,

а моя, уже хмельная, голова

королеве всё подыскивает стих.

Королева ускользающей весны,

как положено по сану, холодна —

и головкой не качнёт на звон струны,

оттого и песнь моя чуть-чуть грустна…