Читать книгу Цветы воскресного отдыха. Стихотворения, статьи, рецензии - Глеб Пудов - Страница 26

Железный стол. И я – распятый,

как тот разбойник. У стены

стоит хирург чудаковатый,

свои рассказывает сны.

Молчу в ответ. Мне тяжко очень:

все ближе мутный потолок;

огонь, рассержен и всклокочен,

пылает в паре моих ног.

Секунды словно годы…

Кружит

мой лекарь около стола.

(«Давай старайся, милый друже, —

ведь тень твоя, как два крыла,

на белом кафеле…»). Все тише

холодный мир вокруг меня.

– «Как пациент?»

– «Почти не дышит!»

И разум – в рощу забытья…

Но все закончилось прилично:

был пройден скальпельный этап,

меня из дебрей пограничных

на волю вывел эскулап.

Увы, спустя совсем немного

я с удивлением узнал,

что тот хирург уже у Бога —

сам в рощах горестных пропал.

Спаситель мой – мне рассказали —

давно-давно служил врачом

в больнице нашей и едва ли

вознагражденье знал притом.

Он днем работал гиппократом

(других же не было врачей!),

а ночью стареньким домкратом

бренчал в зеленом «Москвиче»,

поскольку в качестве таксиста

подростков пьяных развозил.

Горела тень его ассúстом

на той стене – я не забыл!