Читать книгу Мозаика. Стихи, рецензии, эссе - Глеб Пудов - Страница 24

Беззащитна. Воровата.

Неуклюжа. И порой

этот хитрый провокатор

увлекается игрой.

День проводит у окошка.

Наблюдает, как бегут

толпы смертных понемножку

создавать себе уют.

Ночь полна тревоги смутной,

бега, удали полна!

Радость портят поминутно

шкаф, ботинки и стена.

Свернулась калачиком тихая кошка,

дыхание ровно, закрыты глаза.

Теперь даже я для неё – понарошку,

а мир шелестит, как весной – стрекоза.

Изящны и тонки её сновиденья

(старинное кружево тоньше едва ль!).

И если бродил среди строчек весь день я,

то в снах очутиться мне вовсе не жаль.

И вновь – преступленье! Коварная кошка

исчезла под старым столом.

Остались от мячика рожки да ножки,

от Фета – обгрызенный том.

– Ведь ты же читать не умеешь, мерзавка!

За что был истерзан поэт?!

И мне возразила преступница мягко:

– Прекрасен был Фет – на обед.

С домовым не дружит кошка:

домовой – седой старик,

со стола он наши крошки

собирать давно привык.

Эти крошки – нашей кошки!

Вот препона дружбе той.

Потому для рыжей крошки

вне закона домовой.

Кошка вдруг насторожилась:

взгляд – не взгляд, а быстрый нож.

«Что же там пошевелилось?

Это сразу не поймёшь…

Те же цвет, размер, повадки,

те же грация и стать.

Незнакомец хоть и гадкий,

мог бы мне и другом стать.

Он приходит, если здесь я,

и уходит, если – нет.

Как всегда, на прежнем месте,

и мяукает в ответ.

Впрочем, все они похожи,

и волнует их одно.

Надо мне быть с ним построже…

Но красив он, как никто!»