Читать книгу Стихотворения - Глеб Пудов - Страница 73

Пустота. Ни мыслишки залётной

в голове я теперь не найду,

лишь инстинкт, как снаряд беспилотный,

ищет цели себе на беду.

Пролетают в проулках сознанья

отголоски прошедших обид,

кто-то воет в глуши мирозданья

моего, на кусочки разбит.

Что ж? Тупик? Да, тупик, вероятно.

Самый тёмный и страшный тупик.

И на солнце встречаются пятна?

Может, просто я к ним не привык?