Читать книгу Письма Якубу - Глеб Шульпяков - Страница 6

Я жил в деревне

и ждал друга.

А он не ехал,

он всё не ехал.

Распутица! И я

бродил один.

В жухлой траве

– в тишине, когда

слышно реку

и как летит птица,

я не сомневался:

всему вокруг

– облакам и соснам,

валунам и даже

голубым лужам

(не говоря обо мне)

есть причина.

Что мир кем-то

вызван к жизни.

Но, как иной отец,

уходя из семьи,

забывает детей

– так этот кто-то

забыл про нас.

Не помнит.

Забытыми

они и выглядели.

Дуб, несущий крону

в пустое небо.

Мокрые собаки.

Тропа, ведущая никуда.

Искрящие провода.

Землеройки.

Даже фонарь и тот

по ночам мигал

морзянкой:

точка-тире, тире —

кого-то звал.

Но кроме меня

никто фонаря

не видел.

…Ночью

было не до сна.

Я выходил.

Вся в вате, луна

лежала на дне

ящика со звёздами —

но разве кто-то

слышал как

они бренчат?

Один в поле, я

смотрел на свой дом.

В темноте мне

казалось, в окне,

кто-то есть

(и разливает чай)

– но кто? Ведь я

был здесь.

…Наверное, так

я хотел влезть

в чью-то шкуру.

Но я ошибался,

ведь этот кто-то

мог и не знать,

что мы существуем.

Оставалось – что?

найти слова и

рассказать всё.

Пусть увидит.

Пусть запомнит.

Кто мы? Что у нас?

– вот удивится!

Как щелкают

эти семечки

– словечки.