Читать книгу Великая Германская Дренажная Система - Григорий Анатольевич Фишилевич - Страница 2

Меня зовут Наджиб. Моя мать Шарифа родилась и выросла в Афганистане. Первые три года моей жизни она растила меня одна, потому что мой отец Омадулла погиб через несколько дней после моего рождения. В 1998 году она вышла замуж за сотрудника штаба Красного Креста, расположенного в Кандагаре, и мы уехали с ним на его родину – Германию. Мой новый отец Мартин сменил работу, и наша семья осела в Кёльне, в районе Хорвайлер, измученном хмурыми многоэтажками и долей мигрантов в 75%. В Афганистан мы больше никогда не возвращались.

Мы жили в муниципальной квартире, на девятом этаже одной из этих многочисленных хмурых многоэтажек. Турки, румыны, русские, поляки, марокканцы и любой другой мыслимый и немыслимый сброд со всего мира бурлил и плескался в этом плавильном котле мультикультурализма. Иногда при слиянии разных культур высекалась искра, которую приходилось гасить усилиями полиции. Тогда наши дворы оглашали звуки сирены. Эти звуки метались между стенами хмурых многоэтажек, словно пытаясь забраться всё выше и выше и наконец вырваться из этого колодца на свободу. Того же хотели и многие из нас: вырваться из этого колодца на свободу.

У меня это отчасти получилось. Я успешно закончил гимназию и начал учиться на философском факультете Кёльнского университета. Вечерами я подрабатывал в небольшой типографии, что позволяло мне снимать на двоих с приятелем небольшую двухкомнатную квартиру в центре Кёльна, в Бельгийском квартале на Линденштрассе.

Именно там и произошла та встреча, которая привела меня к той ситуации, в которой я сейчас нахожусь. Привела меня к этому столу, за которым я сейчас сижу. Привела меня к тем предметам, которые лежат на этом столе. Но всё-таки мне стоит вернуться немного назад. В то время, когда началась эта история.