Читать книгу Малые жанры - Григорий Бардаханов - Страница 21

Любовь, разбиваясь на части, взрываясь волною,

Минирует улицы, скверы, дома накрывает собою.

И не проходит единого чёртова дня,

Чтоб не оставил ты где-то частичку себя.

Каждая мелочь, деталь, каждая ерунда

Норовит утащить тебя в прошлое, туда,

Где беда ещё зарождалась, ещё не пустила корни,

Но об этом знает лишь тот одинокий дворник,

Который метёт, убирает, стирает воспоминанья