Читать книгу Святая грязь. Сборник стихотворений - Григорий Бученков - Страница 22

Куда улетают тени,

Когда умирает солнце?

На огненном ободке его

Тёмная точка мира…

Может быть, жизнь – это опухоль?

В тусклых оттенках серого…

Куцая униформа!

Вот, что такое жизнь.

Она шелушится, как кожа,

На месте густого загара.

Портится, как погода,

Пыжится, как фанфара.

Моя бестолковая карма.

Пора мне тебя упокоить.

Тихо уйти сквозь Сансару

И захлебнуться в сугробе.

25 февраля 2020

Москва