Читать книгу Золотые колосья - Григорий Карянов - Страница 10

Не смотри с укором, будто не родная,

Как не стараюсь нормально жить,

Голова моя молодая, дурная,

Способна лишь есть и пить.

Я стихов не писал лет восемь,

А теперь уж не знаю смогу ль?

Это раньше влюблен я был в осень,

А теперь мне ближе июль.

Дорогая, а помнишь те строки,

Где к природе как к невесте пишу?

Как изъездил родные дороги,

И в новый путь поехать спешу.

На листах, пожелтевших от пыли,

Я узнать не могу в них себя,

Буквы в почерке ровном застыли:

Осень в сердце моем навсегда.