Читать книгу ФотоСтихиЯ - Григорий Лешуков - Страница 2

Идёшь, не замечая всех вокруг,

Словно секунды, проносятся люди.

Движение мира замкнуло мой круг,

Тайна времён попала мне в руки.

Жизнь не спеша зажигает огни,

Приносит дары, исполняя желания,

Долгие, долгие стали те дни,

Где время застыло в просторах сознания.

А люди вокруг куда-то бегут,

Не замечая даров, слов и жизни.

Им кажется – звёзды неистово лгут,

Что выполняют чьи-то капризы.

Слепы мы были к своим же словам,

Мы просим дары и не принимаем,

Я даю волю «гребущим рукам»,

Любую пылинку в свой мир забираю.

Нужно – не нужно. Позже решу.

Воспользуюсь шансом, дарованным свыше.

Я в свою жизнь обратно спешу

И не спешу. Я мир свой услышал.

Я не поэт, на самом деле,

И не пишу я, как Есенин.

Маяковский, Пушкин, Блок

Не в восторге этих строк.

Но я пишу, себя не зная,

Судьба у них была другая.

Теперь же, на просторах мира,

Совсем другая льётся лира.

Я видел, как моргает объектив.

Он сохраняет счастья миг навеки.

Там, где радуются жизни дети,

Где осень нам дорогу золотит.

Фото мастера мгновение хранит,

Неважно, радость в сердце иль печаль.

И смотрит человек куда-то вдаль,

Туда, куда судьба его манит.

За горизонтом прячется луна,

Фонарь погасший пеплом озаряя.

Возможно, станет даль совсем другая,

Насытившись той грустею сполна.

Фотограф ловит каждый твёрдый звук,

Тот, что играет в красках света,

Тот, что играет вся планета,

Услышав камеры работу вдруг.

Но он застыл, мгновенье разбудив,

И жизнь продолжилась. А был ли миг?

Сомнения вопрос в глазах возник,

И я увидел, как моргает объектив.

Я – энергетический сгусток,

Материя, объятая пламенем.

Водный облик станет искусственным

Иллюзорным осколком мерцания.

Сколько света в глазах звёздной пустоши,

Сколько смысла в течение времени.

Решетом разделяем минуты мы,

Пропадая в звуках терпения.

Летящее счастье завидует мне,

Дороги мои ведут вверх.

Светлый огонь я вижу в окне,

Неимоверный ноши размер.

Я собираю удачи плоды,

Несу в люди кладезь ума.

Несовершенства редеют ряды,

Земле нужна знаний чума.

Я развиваю речевой аппарат.

Пустых слов я в мир не даю.

Осмыслению слов моих буду рад.

Вижу счастье и об этом пою.

Я для тебя источник энергии,

Определяющий взгляды времён.

Я отражаюсь иллюзией в зеркале,

В разуме светлом мой мир закреплён.

Я посылаю тебе одобрение,

Стань безоружным воином чести.

Я помогаю отторгнуть смирение

С армией зомби, демонов, бестий.

Я поглощаю материи прошлого,

Незримые в сумраке лжи голоса.

Я стал песчинкой безумного космоса,

Громкие речи, для мира, глася.

Я – писатель, поэт.

В «ином» мире живу.

Порой, несу бред,

И во сне, и наяву.

И общаюсь я лишь

С голосами в себе.

Когда сладко ты спишь,

Я иду по тропе.

В тихой ночи шепчу

Демонам и бесам.

Но на людях молчу,

Тех что смотрят из леса.

На тропе на моей

Одиноко и грустно,

И поэтому мне

Другом стало искусство.

Я – ураган, ветер свистящий

Властвую над вихрем судьбы.

Вдоль океана летаю, вдоль чащи,

Пою серенады звуков воды.

Я – ветер надежд, в общем сознании,

Слой перемен, времени сбой.

В вечной борьбе нет больше правил,

Светится тень и гаснет прибой.

Я – будущее и настоящее.

Я – прошлого сон и фантазии явь.

Я в будущем стану блестящим,

Времени стон скрою смеясь.

Я – яд поколений и противоядие,

Каждый своё выберет сам.

Я – время мгновений, в бесконечность послание.

Я – имя твоё. Я – твои чудеса.

Пусти меня в свою душу,

Ты для меня счастья поток.

Никто без тебя мне не нужен.

Запустила в меня электрический ток.

Я тобой заряжаюсь, питаюсь.

Вдохновляюсь твоей красотой.

Я с тобой засыпаю, мечтаю,

По утрам поднимаюсь лишь твой.

Я тону в твоём взгляде нежном,

Сладкий твой голос ласкает мой слух.

Я пою тебе, как и прежде.

Своим миром с тобой поделюсь.

Прижимая меня своим сердцем,

Волосы «раскидав» на груди,

Поглотила взрывом энергий.

Вернула меня из пустоты.

Я искал тебя, ты моя муза.

Я пишу для тебя о мечтах.

Я нашёл в тебе только плюсы,

В твоих карих, красивых глазах.

Пишу, читаю, черкаю и рву.

Нет вдохновенья сегодня.

Побуду, пожалуй, я наяву,

Оставлю текстов полотна.

В словах эмоции передаю,

В мир отправляю писания.

Я сам из стихов своих состою,

Что шепчет голос сознания.

От реалий скрываюсь за рифмой,

От людей, их взглядов, речей,

Не подпускаю, но они близко,

Ближе завтрашних дней.

Окружение меня вдохновляет,

Только писания слагаю не я!

Как объяснить это не знаю,

Мои стихотворения пишут меня!

Я заблудился

В темноте своих мыслей.

Видел я выход,

Но прошёл мимо.

Причитал демон

О том, что не делал,

Двигался следом.

После обеда

Сон на подушке

В горящей избушке.

Руки старушки

Держат на мушке.

Смерть молодая

Краски сгущает,

Напоминая,

Что нету печали.

Счастье и радость

В жизни остались.

Мысли – награда,

Но потерялись.

Нырнул в темноту,

Нырнул, да не в ту.

Я выход найду!

Мысли. Мечту.

Я завтра был истерикой погоды —

Дождливой солнечной безветренною бурей.

Вчера я буду исправлять невзгоды

Для подготовки к новой увертюре.

Театр просит новых впечатлений,

Усыпанных серебряной росой.

А буря хочет только развлечений,

Рождая день и закрывая свет ночной.

Театр завтра будет безутешен,

Скорбит о масках, играх и ролях.

Вчера театр был настолько нежен,

Что след оставил яркий в головах.

И я в театре был актёром завтра,

Роли исполнял. Играл себя.

И буду я в театре новый автор.

Буду я в театре, но вчера.