Читать книгу Мысли не слова - Григорий Сергеевич Горин - Страница 9

Проснулся – ночь, ровно два,

жжёт в затылке, хочется плевать,

смотрю в окно – тьма, ничего

не видать, пасмурно слишком:

мороз минус сорок четыре —

это исключительно русская зимища —

всё пронзила в стране,

за долгие годы феноменально

опостылев моему уму.

Хочется бить стены, просто,

чтобы увериться, что ещё существуешь.

Мне давно невесело, уже лет пять,

но смешно наблюдать скопления

людей в общественных местах.

Прелестно, что не с кем поговорить

о проблемах, которые меня интересуют,

иначе, моей свободы бы поубавилось

со всех точек зрения.

Холодно даже в доме: чёртова

русская зима, сколько людей

в ней полегло; для себя я могу

заметить, что русская зима —

так же состояние измученной души

даже летом в поле.

Я часто, – куда бы ни прибыл, —

вспоминаю запах мороза —

это запах депрессии, и поэтому

так тягостно открывать окна

с октября по март.

Эта ночь затянулась, а ещё только

три минуты третьего. Мне нужно

выпить таблетку от головы —

не такую, чтобы голова исчезла,

но чтобы перестала болеть.

2011