Читать книгу Белый свет - Хайдар Бедретдинов - Страница 40

Идём по галерее Шилова,

Неся, как груз, свой непокой

Вослед за золотою жилою,

Открытой Мастера рукой.

Но постепенно состоянье

Внутри меняется от чар.

Музей – эпохи достоянье,

Художника бесценный дар.

Сияют золотые рамы,

Звучанье арфы в тишине, —

Приходит ощущенье Храма

И причащения ко мне.

Здесь целый мир в картинах создан,

И он уж сам собой живёт:

На миг застыли в разных позах

Друзья, отвлёкшись от забот.

В полотнах – для потомков вести:

В палитре, в глубине мазков.

Художник пишет труд, как Нестор,

Свой день – для будущих веков.

С портретом вряд ли что сравнится

По силе чувства и ума.

И, оживая в разных лицах,

Глядит История сама.

Парадность с лирикой в соседстве,

И верность классике письма —

В работах дивных без эстетства

Царит эстетика сама.

Не повторяясь, подкупают

И простота, и хитреца,

Но в каждом лике проступают

Глаза души и труд Творца.

Вот – бабка с горечью обиды:

«Не пишут», – это ль не беда?

Вот – «Ветеран», людьми забытый,

Отдавший подвигу года.

Актёры, мудрецы, поэты,

Духовных лиц глубокий взгляд,

Пейзажей широта – всё это

Запечатлённый жизни ряд.

То тихой добротой, то грозами

До сердца достают глаза.

Бывает так: иные образы

Волнуют дух, как образа.

Гляжу на них и в чём-то каюсь,

Обременённый суетой.

И, будто, грех мне отпускает

С картин невидимый святой.

Смеются лица здесь и плачут,

Живут под тяжестью креста.

И льётся музыка «Скрипачки»,

Звуча палитрою, с холста.

Глядишь – и сам вот-вот заплачу:

Таков он очищенья миг!

И ухожу я, став богаче,

Приобретя здесь целый мир.